Campanha? Qual campanha?

Quase uma semana sem a “máquina infernal” operativa, apesar de todos os esforços do meu privativo técnico de informática. Nem eu, qual Eliza Doolittle em Ascot berrando descompostamente “mexe-me esse cu!”, nem o privativo informático praguejando entre dentes coisas impróprias de reproduzir aqui, num intrincado jogo de instala-desinstala softwares, conseguimos que esta múmia desse sinal de vida. Moita, carrasco! E as “postas” a atravessarem-se-me na goela que nem espinha de goraz, com a rapidez e variação do nosso dia-a-dia de pré-campanha eleitoral em vésperas de entrudo. (Aliás, nem sei bem se uma e outro serão assim tão distintos. Desfilam os candidatos disfarçados de calimeros, ou de fato-macaco, ou de tecnocratas sem ponta… por onde se lhes pegue.) De qualquer modo, e pesem todas as contradições minhas e alheias, o meu sentido de voto está decidido e não se fala mais nisso.
Mas catrapiscando por aí fora as últimas novidades, entrei pela casa dentro do Zé Gonçalves, e deparei com aquilo que eu queria dizer, embora por outras palavras. Ora aí está a papinha feita, limpinha e sem osso, pronta a deglutir prazenteiramente. E como o amigo Zé é pessoa de franqueza, deixei a porta aberta para que quem aqui vier possa lá entrar, servir-se e deixar o agradecimento que entender. Ora façam favor, por aqui, que isto é casa de gente acolhedora e sem cerimónias.

* Dito isto, assola-me uma tenebrosa dúvida: campanha eleitoral ou campanha de saldos?

"Até amanhã, camaradas"

Se nos idos de 75, quando a li pela primeira vez, me empolguei com a obra, agora não podia de modo nenhum ficar indiferente à sua versão televisiva.
Manuel Tiago/Álvaro Cunhal não é um romancista, antes será um narrador. Épico, sem dúvida. Porque o que nos conta neste seu primeiro livro a chegar-nos ás mãos, assim como noutros que lhe sucederam, são factos reais, vividos e sentidos por boa parte do povo deste país. Actos de coragem e abnegação, de quem acredita na sua luta por um mundo melhor. Não lhe poderia faltar o traço colorido ou o toque fantasista, mas apenas para que a narrativa tenha ritmo, sem soluções de continuidade. Porque no fundamental, a que nos é mostrada era a vida real dos trabalhadores e a dos militantes comunistas. Com a sua dureza e sofrimento. Com as pequenas alegrias do quotidiano. Com a satisfação de vencer uma luta. Com a inerente repressão. Está ali tudo, o empenhamento na militância, a dureza da vida na clandestinidade, a traição, a cobardia, a sabotagem, a prisão, a tortura, a resistência. O continuar da luta, maugrado os revezes. E sempre, sempre, uma bicicleta como protagonista muda de toda a história.
Mais e acima disso, o importante papel da mulher numa vida de riscos constantes e de responsabilidades acrescidas, a da clandestinidade. Raramente ela foi a responsável política (ou controleira). Era essencialmente o complemento indispensável da célula pseudo-familiar. Zelava pela segurança da “casa”, da mesma forma que o fazia com as tarefas domésticas e a gestão do escasso orçamento “familiar”. Estudava também, e por vezes a imprensa do partido dependia do seu esforço. Mas era a “dona-de-casa” tradicional de todos os tempos. Quase sempre tendo que renunciar à sua própria família, em condições dramáticas, para que a organização partidária pudesse usufruir de uma sempre precária segurança. (V. "As Clandestinas", Elsa Barradas, Ed. Ela por Ela).
Sem embustes, sem retoques, sem maquilhagens, sem plásticos, uma realização escorreita, com a exacta recriação dos cenários da época, desde os cartazes publicitários às velhinhas camionetas do “Eduardo Jorge” e aos comboios a vapor. Um elenco de actores primorosamente dirigido, a pontos de nos fazer pensar se não se sentiriam mesmo dentro da pele das suas personagens, sessenta anos atrás.
De perder o fôlego. De não perder uma nova visualização a quem tenha tido a feliz ideia de gravar.

Errata: Ana Barradas e não Elsa Barradas

Ganhei um troféu!

Ora vejam aqui.