VEMOS, OUVIMOS E LEMOS

Quatro barcos ancorados

2010-04-27T20:10:00.011+01:00

Se há bons pretextos, além da vontade própria, para recomeçar o que quer que seja, o reencontro de quatro velhos amigos e companheiros de muitas jornadas, foi o maior de todos para voltar à blogosfera. Se dois deles [um blogueiro militante, o outro apenas(?) leitor] tinham sido reencontrados há poucos anos, ao terceiro já tinha perdido o rasto há que tempos.

À volta da melhor caldeirada da minha vida, foi uma festa em conversas nada saudosistas, animada pela alegria de nos revermos sem contabilizar rugas ou cabelos brancos ou quilos a mais. Como barcos ancorados em amena enseada, retemperámos forças, fizemos o inevitável “ponto da situação” à nossa vida colectiva, esboçámos o continuar da viagem.

Ao cair da tarde, tonificados em estômagos e mentes, cada um à sua faina, que ainda vai haver muito mais que contar!

Resistir é preciso

2009-05-03T14:44:00.000+01:00

1º. de Maio

2009-05-01T14:48:00.002+01:00

Dia 8 de Março

2009-03-09T01:51:00.006Z

Pois, já passou. E por isso mesmo - não me dou bem com datas estipuladas para isto e para aquilo - só agora, já dia 9, relembro uma data que todos e todas deveriam saber antes de falar de flores. Porque o chamado "Dia da Mulher" não se limita a mais um "dia de", é acima de tudo a memória de um dia de luta e de luto. Um marco importante na história da emancipação da mulher, mas principalmente na história das lutas da classe operária.

2009-01-21T16:20:00.001Z

A todos bom Natal

2008-12-19T14:40:00.007Z

Eis que nasceste
Profética alegoria
De um Abril por chegar

E dizem que morreste
Com a exacta idade
Dos passos por caminhar

É entrar, senhorias...

2008-12-16T14:17:00.018Z

Para compensar o défice - chamar-lhe-ia antes uma enorme cratera nas finanças do país - decide o socratiano governo tomar a mais acertada das medidas: venda de património nacional a quem der mais. Como uma mão lava a outra, há que contrabalançar as leoninas indemnizações, reformas e nacionalizações que, nos últimos tempos, têm deixado os cofres, gavetas e carteiras (do Estado, entenda-se) completamente nas lonas.

Entretanto a C. M. Lisboa, a mando do inefável António Costa, pensa igualmente em alienar nada menos do que quatro palácios e dois prédios do seu espólio.
Ora assim que é! Vão-se os anéis, fiquem os dedos! E dedos ainda capazes de assinar mais uns tantos despachos, portarias, etc., que permitam que se faça juz ao aforismo popular: pobrezinhos mas honrados.

Já agora, até sou a primeira da fila. Sim, porque com tanta venda ao desbarato, porque não aproveitar a deixa e comprar o Palácio da Pena, aqui mesmo ao pé, mas muito mais espaçoso e com boas vistas e bons ares? E para ter casa na cidade, que é de bom tom, estou tentada a juntar ao rol de imóveis o Palácio do Machadinho, ali pertinho de S. Bento, o que pode dar um jeitão. Nem que para isso tenha que recorrer a crédito bancário, talvez no BPN ou BPP...

Andam faunos pelos bosques

2008-12-13T14:52:00.002Z

Há Dias

2008-12-12T21:27:00.004Z

Há dias em que julgamos
que todo o lixo do mundo
nos cai em cima
depois ao chegarmos à varanda avistamos
as crianças correndo no molhe
enquanto cantam
não lhes sei o nome
uma ou outra parece-me comigo
quero eu dizer :
com o que fui
quando cheguei a ser luminosa
presença da graça
ou da alegria
um sorriso abre-se então
num verão antigo
e dura
dura ainda.

(Eugénio de Andrade , Os lugares de Lume)

Galas e galinhas

2008-12-12T01:47:00.003Z

Ao fazer um rápido zapping pelos canais da nossa televisão, deparo com esta:

Gala de Natal TVI
Não perca mais uma noite de muito glamour, dedicada à solidariedade

E lá seguia a banda com todo o brilho e aparato próprios destes eventos, com patrocínio de banqueiros (não, não foi o BPN, mas o Santander-Totta...) e desfile de vedetas. Das verbas arrecadadas, anunciava uma eufórica apresentadora a quantia de quatro mil e tal euros. E cada um dos convidados, depois do discurso de circunstância, lá deixava mais uma nota dentro do "caixa das esmolas".
[Em aparte: o distinto administrador do ST muito falou na solidariedade e voluntariado que a sua instituição promovia, provavelmente a par de poupanças-crédito ou juros chorudos para gordos depósitos. Fiquei intrigada com isso: será que nestes tempos de vale-tudo os bancários também terão que ir, quais voluntários à força, distribuir caridadezinha pelos desprotegidos?]

Ai, Zé Barata Moura, como ainda estás actual...

Vamos brincar à caridadezinha
Festa, canasta e boa comidinha
Vamos brincar à caridadezinha.

A senhora de não sei quem
Que é de todos e de mais alguém
Passa a tarde descansada
Mastigando a torrada
Com muita pena do pobre,
Coitada.

Vamos brincar à caridadezinha
Festa, canasta e boa comidinha
Vamos brincar à caridadezinha.

Neste mundo de instituição
Cataloga-se até o coração
Paga botas e merenda
Rouba muito mas dá prenda
E ao peito terá
Uma comenda.

Vamos brincar à caridadezinha
Festa, canasta e boa comidinha
Vamos brincar à caridadezinha.

O pobre no seu penar
Habitua-se a rastejar
E no campo ou na cidade
Faz da sua infelicidade
Algo para os desportistas
Da caridade.

Não vamos brincar à caridadezinha
Festa, canasta e a falsa intençãozinha
Não vamos brincar à caridadezinha.

Comunicado

2008-12-11T22:48:00.003Z

...............Na frente ocidental nada de novo.
...............O povo
...............Continua a resistir.
...............Sem ninguém que lhe valha,
...............Geme e trabalha
...............Até cair.

.................................................. (Miguel Torga)

Ó Senhora Santa Bárbara, padroeira dos mineiros...

2008-12-08T10:51:00.008Z

Um sol de esperança despontou há uns meses e aqueceu algumas almas. A mina voltaria a laborar! Mais trabalho para famílias aljustrelenses, que sempre tinham vivido da mina e com a mina. O malacate, os carrinhos, outros utensílios, já tinham passado a peças de museu, em reforma compulsiva, substituídos inevitavelmente por mais modernos e funcionais utensílios, ferramentas e tecnologias. E seis meses decorridos, verifica-se que o sol foi de pouca dura... No entanto, as promessas de reactivação não faltam.
Falaciosas ou não, tresandam à distância a negociata choruda. Basta ver quem está no meio: o "tal" que, para cativar investidores estrangeiros, tem o descoco (e a boçalidade) de apregoar mão de obra ao preço da uva mijona, em jeito de proxeneta do mais baixo nível.
Enquanto isso, mineiros e seus sindicatos não se calam perante mais uma esparrela deste socratiano (des)governo. Mas a fome vai de novo ganhando terreno na vila mineira...

A Flauta Mágica

2008-12-06T15:33:00.007Z

O melhor para uma tarde de chuva...

"António"

2008-11-30T21:53:00.010Z

Poucos anos após a revolução dos cravos, o avô, no cumprimento de funções autárquicas, viajou até Estugarda e Londres. Coisa rápida, 3 ou 4 dias, o tempo indispensável para ficar a conhecer novos métodos aplicados à recolha dos resíduos sólidos, mais vulgarmente designados por “lixo”.

No regresso, a família foi esperá-lo ao aeroporto, nem os netos pequenitos faltaram. Ei-lo que emerge do corredor das “chegadas”, com a parca bagagem que levara consigo e sobraçando atabalhoadamente uns quantos embrulhos, prendas para a família compradas à pressa no free-shop do aeroporto de Heathrow.

Já no carro, de regresso a casa, a ânsia dos miúdos não os deixou esperar mais. E vai de puxar, rasgar, estraçalhar embrulhos e sacos de plástico para ver quais as surpresas. Para a mais velha tinha o avô escolhido um boneco, mais um para enfileirar junto da outra meia dúzia que ela já maternizara. Depois da descoberta, o espanto: “Ah! É preto!...” E uma cara de decepção. Pouco ou nada lhe ligou, convencendo-nos de que a genética nada tinha feito em matéria de anti-racismo. Mas sempre era mais um “filho”, e um filho, tenha a cor que tiver, merece um nome. Foi assim que a par das Sandras, ou Joanas, ou Catarinas (nomes que me ocorrem agora), todas meninas, passou a enfileirar o “António”. Bizarria nos pareceu na altura, mas a verdade é que o António foi o primeiro varão da família de brincar.

Largos anos mais tarde, comentando este episódio, é que ela explicou tudo. A surpresa e o ar de espanto, tinham-no sido pela positiva, uma outra forma de manifestar o agrado pela diferença. Daí o nome. E o facto de eu passar a ser “avó” de um menino africano, vindo de Londres por avião…

2008-11-30T01:36:00.006Z

Chico chegou com a sua “banda” e a gente ficou parada, pasmando de ver e ouvir. Era ainda muito jovem, quase um menino, e com canções já escritas, mas depois de a “banda” passar, nada ficou igual. Chico escreveu, compôs, cantou, despertou, sacudiu, desafiou, incomodou com a sua intervenção musical.

Difícil mencionar todas, nem pela metade ficaria se o tentasse, mas serão sempre as suas as mais belas composições da MPB. Mais difícil ainda a escolha da(s) melhor(es) ou da(s) preferida(s).

Deslumbrada ainda, mas também nostálgica, retirei esta da internética fonoteca. É que ainda há por aí uns cravos que teimam em florir…

Galiza - mote para outras glosas

2008-11-28T00:08:00.012Z

Em épocas sucessivas de míngua para muitos, a Galiza, aquela "finisterra" de Espanha, foi flagelada por vagas de emigração, mais que não fosse descendo as estradas para sul e desembocando neste outro rincão pouco mais afortunado, a deitar mão ao que lhes aparecesse para assegurar sustento e agasalho.
"Galego" era tido como sinónimo de moço de fretes, cocheiro, carroceiro, ou taberneiro, entre outras ocupações menos "nobres". Tratados com sobranceria pelas lusas gentes, até se utilizava o termo "galegada" para rotular algum dito menos correcto ou atitude pouco urbana vindos de algum portuga castiço.
A verdade é que se desconhecia quase por completo a riqueza de uma cultura transfronteiriça, velha de muitos séculos. Essa cultura, as afinidades linguísticas, as tradições, eram do conhecimento de apenas alguns mais eruditos e transmitidas quase somente no âmbito de alguma formação académica. Iam caindo num cómodo esquecimento as atribulações históricas dos começos da portugalidade, porque de "Espanha, nem bom vento nem bom casamento"...
Ignoraram-se os artistas, os escritores, os poetas, os músicos. Restava o culto a Santiago, o de Compostela, que sempre moveu peregrinos por esses caminhos afora.
Só lá pela a década de '60 do século findo, nos chegam pela voz dos nossos cantores - Manuel Freire, Adriano - os belos e sensíveis poemas de Rosalia de Castro ou Manuel Maria, entre muitos outros. Mesmo a poesia trovadoresca dos alvores do segundo milénio parece tomar outro fôlego e (re)entrar nos nossos ouvidos. Começa o desenrolar de um novelo quase interminável, porque é cada vez mais intenso o intercâmbio cultural entre gentes a quem apenas um rio separa.

Mãos feridas na porta dum silêncio

2008-11-26T00:46:00.005Z

Vida que às costas me levas
porque não dás um corpo às tuas trevas?

Porque não dás um som àquela voz
que quer rasgar o teu silêncio em nós?

Porque não dás à pálpebra que pede
aquele olhar que em ti se perde?

Porque não dás vestidos à nudez
que só tu vês?

(Natália Correia)

Surdo, Subterrâneo Rio

2008-11-21T00:29:00.003Z

Surdo, subterrâneo rio de palavras
me corre lento pelo corpo todo;
amor sem margens onde a lua rompe
e nimba de luar o próprio lodo.

Correr do tempo ou só rumor do frio
onde o amor se perde e a razão de amar
--- surdo, subterrâneo, impiedoso rio,
para onde vais, sem eu poder ficar?

(Eugénio de Andrade)

Assim falou Mia Couto

2008-11-19T00:38:00.005Z

"Os africanos rejubilaram com a vitória de Obama. Eu fui um deles.

Depois de uma noite em claro, na irrealidade da penumbra da madrugada, as lágrimas corriam-me quando ele pronunciou o discurso de vencedor.
Nesse momento, eu era também um vencedor. A mesma felicidade me atravessara quando Nelson Mandela foi libertado e o novo estadista sul-africano consolidava um caminho de dignificação de África.

Na noite de 5 de Novembro, o novo presidente norte-americano não era apenas um homem que falava. Era a sufocada voz da esperança que se reerguia, liberta, dentro de nós. Meu coração tinha votado, mesmo sem permissão: habituado a pedir pouco, eu festejava uma vitória sem dimensões. Ao sair à rua, a minha cidade se havia deslocado para Chicago, negros e brancos respirando comungando de uma mesma surpresa feliz. Porque a vitória de Obama não foi a de uma raça sobre outra: sem a participação massiva dos americanos de todas as raças (incluindo a da maioria branca) os Estados Unidos da América não nos entregariam motivo para festejarmos.

Nos dias seguintes, fui colhendo as reacções eufóricas dos mais diversos recantos do nosso continente. Pessoas anónimas, cidadãos comuns querem testemunhar a sua felicidade. Ao mesmo tempo fui tomando nota, com algumas reservas, das mensagens solidárias de dirigentes africanos. Quase todos chamavam Obama de "nosso irmão". E pensei: estarão todos esses dirigentes sendo sinceros? Será Barack Obama familiar de tanta gente politicamente tão diversa? Tenho dúvidas. Na pressa de ver preconceitos somente nos outros, não somos capazes de ver os nossos próprios racismos e xenofobias. Na pressa de condenar o Ocidente, esquecemo-nos de aceitar as lições que nos chegam desse outro lado do mundo.

Foi então que me chegou às mãos um texto de um escritor camaronês, Patrice Nganang, intitulado: "E se Obama fosse camaronês?". As questões que o meu colega dos Camarões levantava sugeriram-me perguntas diversas, formuladas agora em redor da seguinte hipótese: e se Obama fosse africano e concorresse à presidência num país africano? São estas perguntas que gostaria de explorar neste texto.

E se Obama fosse africano e candidato a uma presidência africana?

1. Se Obama fosse africano, um seu concorrente (um qualquer George Bush das Áfricas) inventaria mudanças na Constituição para prolongar o seu mandato para além do previsto. E o nosso Obama teria que esperar mais uns anos para voltar a candidatar-se. A espera poderia ser longa, se tomarmos em conta a permanência de um mesmo presidente no poder em África.
Uns 41 anos no Gabão, 39 na Líbia, 28 no Zimbabwe, 28 na Guiné Equatorial, 28 em Angola, 27 no Egipto, 26 nos Camarões. E por aí fora, perfazendo uma quinzena de presidentes que governam há mais de 20 anos consecutivos no continente. Mugabe terá 90 anos quando terminar o mandato para o qual se impôs acima do veredicto popular.

2. Se Obama fosse africano, o mais provável era que, sendo um candidato do partido da oposição, não teria espaço para fazer campanha. Far-Ihe-iam como, por exemplo, no Zimbabwe ou nos Camarões: seria agredido fisicamente, seria preso consecutivamente, ser-Ihe-ia retirado o passaporte. Os Bushs de África não toleram opositores, não toleram a democracia.

3. Se Obama fosse africano, não seria sequer elegível em grande parte dos países porque as elites no poder inventaram leis restritivas que fecham as portas da presidência a filhos de estrangeiros e a descendentes de imigrantes. O nacionalista zambiano Kenneth Kaunda está sendo questionado, no seu próprio país, como filho de malawianos. Convenientemente "descobriram" que o homem que conduziu a Zâmbia à independência e governou por mais de 25 anos era, afinal, filho de malawianos e durante todo esse tempo tinha governado 'ilegalmente". Preso por alegadas intenções golpistas, o nosso Kenneth Kaunda (que dá nome a uma das mais nobres avenidas de Maputo) será interdito de fazer política e assim, o regime vigente, se verá livre de um opositor.

4. Sejamos claros: Obama é negro nos Estados Unidos. Em África ele é mulato.
Se Obama fosse africano, veria a sua raça atirada contra o seu próprio rosto. Não que a cor da pele fosse importante para os povos que esperam ver nos seus líderes competência e trabalho sério. Mas as elites predadoras fariam campanha contra alguém que designariam por um "não autêntico africano". O mesmo irmão negro que hoje é saudado como novo Presidente americano seria vilipendiado em casa como sendo representante dos "outros", dos de outra raça, de outra bandeira (ou de nenhuma bandeira?).

5. Se fosse africano, o nosso "irmão" teria que dar muita explicação aos moralistas de serviço quando pensasse em incluir no discurso de agradecimento o apoio que recebeu dos homossexuais. Pecado mortal para os advogados da chamada "pureza africana". Para estes moralistas - tantas vezes no poder, tantas vezes com poder - a homossexualidade é um inaceitável vício mortal que é exterior a África e aos africanos.

6. Se ganhasse as eleições, Obama teria provavelmente que sentar-se à mesa de negociações e partilhar o poder com o derrotado, num processo negocial degradante que mostra que, em certos países africanos, o perdedor pode negociar aquilo que parece sagrado - a vontade do povo expressa nos votos.
Nesta altura, estaria Barack Obama sentado numa mesa com um qualquer Bush em infinitas rondas negociais com mediadores africanos que nos ensinam que nos devemos contentar com as migalhas dos processos eleitorais que não correm a favor dos ditadores.

Inconclusivas conclusões
Fique claro: existem excepções neste quadro generalista. Sabemos todos de que excepções estamos falando e nós mesmos moçambicanos, fomos capazes de construir uma dessas condições à parte.

Fique igualmente claro: todos estes entraves a um Obama africano não seriam impostos pelo povo, mas pelos donos do poder, por elites que fazem da governação fonte de enriquecimento sem escrúpulos.

A verdade é que Obama não é africano. A verdade é que os africanos – as pessoas simples e os trabalhadores anónimos - festejaram com toda a alma a vitória americana de Obama. Mas não creio que os ditadores e corruptos de África tenham o direito de se fazerem convidados para esta festa. Porque a alegria que milhões de africanos experimentaram no dia 5 de Novembro nascia de eles investirem em Obama exactamente o oposto daquilo que conheciam da sua experiência com os seus próprios dirigentes. Por muito que nos custe admitir, apenas uma minoria de estados africanos conhecem ou conheceram dirigentes preocupados com o bem público.

No mesmo dia em que Obama confirmava a condição de vencedor, os noticiários internacionais abarrotavam de notícias terríveis sobre África. No mesmo dia da vitória da maioria norte-americana, África continuava sendo derrotada por guerras, má gestão, ambição desmesurada de políticos gananciosos. Depois de terem morto a democracia, esses políticos estão matando a própria política.
Resta a guerra, em alguns casos. Outros, a desistência e o cinismo.

Só há um modo verdadeiro de celebrar Obama nos países africanos: é lutar para que mais bandeiras de esperança possam nascer aqui, no nosso continente. É lutar para que Obamas africanos possam também vencer. E nós, africanos de todas as etnias e raças, vencermos com esses Obamas e celebrarmos em nossa casa aquilo que agora festejamos em casa alheia."

(Semanário Moçambicano "SAVANA" - 14 de Novembro de 2008)

Os 15 Dardos

2008-11-16T23:50:00.019Z

O “Prémio Dardos” tem por objectivo "reconhecer o empenho que cada blogueiro ao transmitir valores culturais, éticos, literários e pessoais, e que demonstram a sua criatividade através do pensamento vivo que está e permanece intacto entre as suas palavras”. Esses selos foram criados com a intenção de promover a confraternização entre os blogueiros, uma forma de demonstrar carinho e reconhecimento por um trabalho que acrescente valor à Internet.

E um acertou em cheio aqui. Veio pela mão amiga e fraterna do Luis e recebo-o como um incentivo à continuação, que se pretende dinâmica e versátil, deste blog que tanto tempo esteve em estado letárgico.

As normas básicas que regem a atribuição do Prémio 15 Dardos são:

- Exibir a imagem do prémio no respectivo blogue;
- Indicar a ligação ao blogue do qual recebeu o prémio;

- Escolher quinze (15) outros blogs aos quais entregará o Prémio Dardos.

Como um se desdobra em 15, é minha vez de os lançar. A escolha não foi fácil, muitos dos meus favoritos já foram alvejados, outros entretanto finaram-se ou ficaram por aí esquecidos de quem lhes alimente o conteúdo e a forma. Assim, o júri cá do burgo, de neurónios a fumegar, deliberou escolher estes:

# Admirável Mundo Novo
# Água Lisa
# ali-se
# Azul Desejo
# bonstemposhein?
# Como um rio
# Espreitador
# Lobices-2
# Ofício Diário
# Outros rios
# Pé de Meia
# Planície Heroica
# Qasr Abu Danis/Alcácer do Sal
# (riquezas inauditas)
# Viagens em Terra Alheia

Como já disse a escolha foi difícil, tendo em conta a "proximizade" com outros blogues já "dardejados". Mas a gente vai-se vendo por aqui...

Reinvenção

2008-11-16T13:31:00.015Z

A vida só é possível reinventada.

Anda o sol pelas campinas
e passeia a mão dourada
pelas águas, pelas folhas...
Ah! tudo bolhas
que vem de fundas piscinas
de ilusionismo... — mais nada.

Mas a vida, a vida, a vida,
a vida só é possível reinventada.
Vem a lua, vem, retira as
algemas dos meus braços.
Projeto-me por espaços
cheios da tua Figura.
Tudo mentira! Mentira
da lua, na noite escura.

Não te encontro, não te alcanço...
Só — no tempo equilibrada,
desprendo-me do balanço
que além do tempo me leva.
Só — na treva,
fico: recebida e dada.

Porque a vida, a vida, a vida,
a vida só é possível reinventada.

(Cecília Meireles)

Miriam Makeba

2008-11-10T11:51:00.006Z

"Mama Africa" deixou-nos. A voz que corajosamente se ergueu contra o apartheid calou-se após a participação num espectáculo de homenagem ao escritor Roberto Saviano ameaçado de morte pela Máfia napolitana. Lutou até ao fim com a mesma força com que viveu. Fica uma imensa mágoa e as suas canções de luta. A sua figura imponente, a sua força de viver por uma causa, serão sempre a memória viva de uma Mulher que nunca vergou perante as adversidades.
Até sempre, Miriam!

Um dia de chuva

2008-11-07T12:12:00.011Z

"Um dia de chuva é tão belo como um dia de sol.
Ambos existem; cada um como é."

.........................(Alberto Caeiro)

He had a dream...

2008-11-05T10:20:00.003Z

Que Obama ganhou as presidenciais norte-americanas já toda a gente sabe. Até tarde da noite, os vários canais nacionais de televisão iam dando conta das projecções. (Curioso ter observado o pendor "maccainista" de alguns que, adivinhem porquê, iam dando o candidato democrata a uma boa distancia da vitória. Tendências...) Certo é que Luther King gostaria de ter podido viver este momento pois, apesar de ainda haver muito por fazer, ela significa o coroar de muitas pequenas e grandes conquistas de legítimos direitos que os negros norte-americanos alcançaram desde o célebre discurso.

O fim da era de Bush chegou e com ele a esperança de outras realidades, não só para o povo norte-americano, mas principalmente para o resto do mundo. Assim o novo presidente tenha os meios necessários para tal. Iraque, Afeganistão e por aí fora, talvez possam começar a respirar fundo...

Ter-se-á cumprido o sonho?

Começar de novo

2008-11-05T01:40:00.009Z

Um regresso à palavra escrita. Ao que vejo, oiço e leio. Talvez porque seja desta que o "burrinho azul" vence o "elefante cor-de-rosa". Talvez porque a reconstrução, a renovação, se imponham. Talvez porque tenha chegado o ponto de viragem. Talvez porque seja a hora de recomeçar.
Mas de certeza porque preciso de reconquistar o meu espaço.

Para que conste

2007-07-25T10:34:00.000+01:00

O blogue ainda está (e se calhar estará...) em banho-maria. No entanto a componente "Vemos" continua por aqui. Queiram fazer o favor de espreitar...

Bola? Ora bolas!

2006-07-05T22:48:00.000+01:00

Não sou apreciadora de futebol. Nada. Mesmo nada. Cá por casa "marca" o Benfica e já me chega. Mas hoje tive pena dos tiffosi que já viam a selecção em glorioso e esforçado combate no domingo pela taça mais valiosa de todas as taças. Paciência, antecipam o entusiasmo reduzido a metade para sábado e logo se verá. Até lá, guardem toda a parafernália acumulada para as comemorações de hoje e mesmo um 4º. lugar não será desonra para ninguém.

Outros lugares muito abaixo são os nossos em áreas bem mais importantes deste mundo e poucos são os que disso se queixam. Pelo menos objectivamente. Vão andando, deixando andar, esperando por um qualquer golo metido em baliza alheia por pé competente e, sem disso se aperceberem, continuam a ser o "boi da paciência"*.

* Poema de António Ramos Rosa

Volto já

2006-07-04T20:05:00.000+01:00

Depois da bagunça em que ficou esta casa, à conta de sereias, redes, comentários a propósito e a despropósito, impõe-se uma boa vassourada à moda antiga. Sem simplex mas com scottex...

Postagem provocatória

2006-06-30T22:40:00.000+01:00

Enquanto o Verão não decide se já o é ou se há-de vir a ser, muito boa gente da nossa terra vai fazendo as férias que pode, onde pode, como pode. E assim, arriscando resfriados, gripes ou pneumonias, não deixa de fazer uma pose para o fotógrafo de serviço, depois da eleição em concurso de concorrente único. Este o caso de LFM, distinto e conhecido bloguista cá do ciberburgo, devidamente patrocinado pela sua bebida de eleição. Eis:

Bom fim de semana!

Quinta da Regaleira ou o regalo dos sentidos

2006-06-19T17:13:00.000+01:00

A neblina que mal entremostra o mourisco castelo, as flores exuberantes à beira dos caminhos, o elemento água fundamental e constante, contribuem para o misticismo do lugar. Iniciação à serenidade.
(Ler mais aqui)

(fotos: guida alves)

Tenham um bom feriado...

2006-06-14T18:38:00.000+01:00

...e façam o favor de o aproveitar o melhor possível!

foto: guida alves

José Gomes Ferreira

2006-06-13T21:23:00.000+01:00

(Ao Francisco Colaço, de Aljustrel, autor destas fotografias)

(Crítica à poesia das imagens aos cachos. Como de costume, autocrítica)

É tão fácil dizer que saem dos olhos das mulheres andorinhas verdes
ou chamar à lua a caveira voada da flâmula dum navio pirata!
Mas a poesia - onde está?
A poesia que transforma de repente a música em lâmina
para romper a noite até à solidão dos archotes
que escurecem mais e mais
este abismo absurdo
sem astros de céu vivo
onde as pedras apodrecem
e as andorinhas verdes não saem dos olhos das mulheres?
Mas a outra poesia - onde está?
Essa esperança convicta
de teimar na certeza do nada
com explicações
de papoilas
e esqueletos a abraçarem-se
no amor final já sem sentido de bandeiras?
Sim. Onde está?
Que palavra abre
para além da luz secreta
que os dedos dos mortos acendem no perfume das flores?
Sim. Onde está?
- Poesia de rasgar pedras.
Poesia da solidão vencida.
Poesia das pombas assassinadas.
Poesia dos homens sem morte.

(Eléctrico XLI, Poesia III)

Vivá Seleção, óvistes pá?

2006-06-09T19:20:00.000+01:00

Cá eu e a minha Ermelinda bem nos estafámos para meter uma inveja dos diabos ós vizinhos, a enfeitar o nosso lar cas bandeiras da seleção e o Jaquim das Bifanas, lá na tasca da frente, a mandar vir, ca gente cria era dar nas vistas, e ca gente não semos mais portugueses ca ele, quinté só pôs uma bandeirola dos chinas, e mais o caraças... O ganda c***o, cas bifanas dele parecem meias solas e os papo-secos são das sobras da véspera, a desfazer na gente! Isto já não há patriotismo, é o que é. Sa gente não puxa pro qué nosso, quem é que puxa, quem é? Ksalixe o Jaquim mais a família dele e vivá Selação, caraças!

fotos: guida alves

Cuidado, professores!

2006-06-06T00:03:00.000+01:00

Dizem que o diabo está sempre atrás da porta...

(tirado daqui)

Tenham uma boa semana...

2006-06-05T01:33:00.000+01:00

...apesar da canícula!

foto: guida alves

Mesmo a propósito (do post anterior)

2006-06-04T20:57:00.000+01:00

Recebi daqui esta menssagem, que passo adiante:

No próximo dia 9 de Junho, pelas 18 horas, realizar-se-á na Galeria Fernando Pessoa do CENTRO NACIONAL de CULTURA, na Rua António Maria Cardoso, 68 (ao Chiado), em Lisboa, uma Conferência sob o título

«Perspectivas para uma Nova Escola - os desafios da sociedade digital global» por Carlos Araújo Alves,

autor do blogue Ideias Soltas, cujos textos incidem, particularmente, na análise e reflexão sobre temas como Gestão Cultural, Educação, Cultura, Ensino Artístico e a sua integração no ensino regular, integrada no lançamento do livro de Vitor Oliveira Jorge, «CULTURA LIGHT», produto das diversas comunicações proferidas no âmbito da última Mesa-redonda com o mesmo título, realizada na Faculdade de Letras da Universidade do Porto nos dias 22 e 23 de Abril de 2005.

Muito gostaríamos de contar com a sua presença.

Cordialmente

ps: clique na imagem para aceder directamente à página de divulgação inserida no site do e-cultura do Centro Nacional de Cultura.

Obrigada, Carlos Alves. Tentarei estar presente.

Sim, senhor encarregado-de-educação

2006-06-04T15:32:00.000+01:00

(Para a MAM , que por aqui tem deixado a luz da sua presença)

Suponhamos que eu ainda não teria visto, ouvido ou lido a mais pequena notícia sobre a proposta “luminosa” da Ministra da Educação. Suponhamos que nunca teria sido encarregada de educação e, como tal, nunca conheci professores dentro da escola, nunca participei em reuniões de turma, nunca soube o que era ser aluno hoje. Enfim, suponhamos que, mesmo que a premissas anteriores fossem falsas, achava que pai/mãe ou filho-aluno estão plenamente conscientes dos seus respectivos papéis na comunidade escolar, perfeitamente integrados na mesma, em completa comunhão de conceitos de ensino e educação com os docentes. Assim mesmo, ou por isso mesmo, não posso evitar que a pele se me arrepanhe ao saber da insistência da dita ministra.
Ora bem, na realidade tive contactos diversos e ao longo de anos com esse pequeno grande mundo em que decorre o crescimento de uma criança ou adolescente. Durante quase duas décadas vi o que (alguns) pais exigiam da escola e dos professores e até que ponto eram permissivos com os próprios filhos. A criança é turbulenta e desacata toda a aula? Coitadinho, ele tem muita energia, sabe... O adolescente agride verbal ou fisicamente o professor? São as companhias, a gente está em casa [ou no trabalho] e não sabe o que eles fazem cá fora... O rendimento escolar é baixo? Pois, os professores hoje já não ensinam como antigamente...
Vai daí, a criança, o adolescente ou o jovem, eram/são desresponsabilizados dos seus maus comportamentos, fraco aproveitamento, absentismo, etc., porque há sempre uma desculpa a favor deles.
Não quero sequer referir a adequação, ou a sua falta, dos programas escolares às necessidades reais deste país. Tão pouco me passa pela cabeça abordar as sucessivas e discutíveis reformas educativas. Para tal me falta o necessário saber e remeto-me à minha modesta posição [mas posição de cidadã atenta e interveniente de que não faço tenção de me desviar]. No entanto, é sabido que pais e mães, por motivos frequentemente alheios á sua vontade, cada vez mais afastam dos filhos a atenção que lhes é devida [pano para outras mangas...].
Coloca-se na “escola” (tal e qual, no abstracto) a responsabilidade da orientação total de um filho. Muitos vão à reunião de pais com a directora de turma apenas para saber como irão ser as notas do fim do período, sem tentar sequer aprofundar um debate em parâmetros mais alargados [assisti a este tipo de atitude vezes sem conta]. Ao fim de um par de horas nestes entremezes, o/a professor/a, cansado, dá por terminado o encontro, quantas vezes com a sensação de frustração e tempo perdido! E pronto. Daí a uns tempos, sem virar o disco toca-se o mesmo.

Em traços largos, toscos, inevitavelmente pessoais e, como tal, limitados, foi esta a visão que me ficou da intervenção dos pais na escola. Dos pais, não. De uma boa parte dos pais. E é (também) desses que a senhora ministra espera a suma profundidade de discernimento para dela fazer depender a carreira profissional dos professores. Estará ela à espera que estes se tornem máquinas comandadas à distância, respondendo a tudo e a nada “sim, senhor-encarregado-de-educação”?

Bom fim de semana

2006-06-03T01:08:00.000+01:00

foto: guida alves

Núpcias

2006-05-30T00:21:00.000+01:00

Não pude deixar de sorrir com esta notícia. Poeira nos olhos...?

É fartar, vilanagem!

2006-05-28T13:26:00.000+01:00

E isto deve só ser o começo de uma razia muito maior. As (im)competências são muito clean, muito cool, muito de muitas coisas mais. Falsos moralistas, profetas da desgraça, são os primeiros a por o pé em ramo verde mal se lhes depare a oportunidade. Mas a sós, no recôndito do seus cacifos, ou em rebanho, com as ovelhas da sua laia. E nessas alturas não se trata de fumar apenas um simples cigarrito, a "coisa" passa a ser das "duras".

Imagem, o que conta é a imagem para o exterior, doa a quem doer. Ou despeça-se quem deve ser despedido...

Com muito carinho...

2006-05-26T16:02:00.000+01:00

...para a Sónia.

foto: guida alves

Miguel Torga

2006-05-25T18:58:00.000+01:00

Teci durante a noite a teia astuciosa
Dum poema.
Armei o laço ao sol que há-de nascer.
Rede frágil de versos,
É nela que o meu sono se futura
Eterno e natural,
Embalado na própria sepultura,
Vens ou não vens agora, astro real,
Doirar os fios desta baba impura?

foto: guida alves

"Cão que ladra também morde" ou "Os cães só mordem quando fecham a boca"?

2006-05-22T02:19:00.000+01:00

DIARIO DE NOTÍCIAS

Visitante atacada por cão de guarda

No passado sábado, durante um convívio entre amigos numa quinta perto da Azambuja, uma senhora foi atacada por um cão de guarda, tendo ficado muito ferida num braço. A vítima, após tratamento, recolheu à sua residência, onde se encontra a recuperar do choque sofrido.

CORREIO DA MANHÃ

Sexagenária brutalmente atacada por cão feroz

Nada fazia suspeitar que um dia festivo fosse ensombrado por um drama infelizmente muito comum. Ao dar um passeio na quinta de uns amigos perto da Azambuja, a senhora M.A. foi subitamente e à traição atacada por um cão, aliás, cadela. Enquanto a vítima procurava fugir, a fera atirou-a ao chão, ferrando-lhe os poderosíssimos dentes por todo o corpo, deixando-a bastante estropiada. Quase exangue e sem sentidos a vítima recebeu tratamento local e, apesar de já não se encontrar em perigo de vida, o prognóstico clínico ainda se mantém reservado.
A Drª. L.C, dona da besta, manifestou-nos a sua apreensão e surpresa perante o sucedido, tanto mais que, segundo diz, “o animal em causa é habitualmente muito dócil e sociável”. A vizinha do lado, em contrapartida, afirmou-nos já não ser a primeira vez que tal acontecia, mostrando-nos inclusivamente uma hedionda cicatriz causada por cruel mordedura do mesmo animal.
Parte da população local está revoltada com o sucedido e manifestou todo o seu apoio à família da idosa senhora, prontificando-se a abater a besta, enquanto outros populares se pronunciavam a favor de uma indemnização por parte da proprietária do perigoso fera.
[Nas fotos: 1. A idosa mostra-nos as lesões sofridas; 2. O local onde se deu o sangrento episódio; 3. A dona do cão mostrando-nos os dentes da fera; 4. Um popular, sr. Anacleto, exibe a caçadeira com que tenciona abater o selvagem animal.]

CARAS

Conhecidíssima e muito estimada no meio social lisboeta, a nossa querida Guigui A. foi alvo do ataque de um cão, quando se juntava a um grupo do nosso jet-set para o churrasco do ano. Lili C. abriu os portões da sua quinta na Azambuja para receber o grupo de amigos, entre os quais se encontrava Gegé G. e seu marido Zé Beto [na foto da direita], Paulicas R. com o marido Nandico D. e o filho de ambos, Jotapê, [foto da esquerda], e ainda Pedrito e Lulu A. Foi um pequeno incidente que não impediu a realização da festa que, por esta altura, costuma reunir algumas das mais conhecidas caras do nosso jet-set. Guigui A., ainda a recuperar da sua 13ª plástica e apesar um pouco combalida, não hesitou em posar para a nossa revista, juntamente com seu marido Fêfê F. [foto abaixo].
24 HORAS

Rivalidades no seio da Direcção quase levam á morte Vice-Presidente associativa

Muita coisa estava a correr mal no seio da direcção dos “Aldrabistas do Património”, apesar dos sucessivos desmentidos feitos à comunicação social. No entanto nada levava a crer que tais desentendimentos tivessem um desfecho quase fatal. No passado sábado, numa quinta nos arredores da Azambuja, enquanto decorria uma sardinhada que se previa animada e alegre, antecipando os festejos de Santo António, a vítima foi traiçoeiramente atraída ao canil, onde o dono da fera já treinada para o efeito e que dá pelo tenebroso nome de Vodka, a atiçou contra a sua rival. Esta, apesar de gravemente ferida e em estado de choque, afirmou ao nosso jornal que tenciona mover uma acção judicial contra o culpado, igualmente director dos “Aldrabistas”. “Ele não vai levar a melhor. Tenho em meu poder provas suficientes para o levar a tribunal. Ele queria o meu lugar, mas não o terá!”

AVANTE!

Mais uma vez o capitalismo instalado no poder intenta uma brutal acção dissuasória contra as justas lutas dos trabalhadores. A nossa camarada M.A., conhecida pela sua actividade associativa, foi barbaramente atacada pelo cão de uma família de latifundiários, perto da Azambuja, ao ponto de correr perigo de vida. A atitude selvática desta família, utilizando um pacato canídeo para a prossecução dos seus reaccionários intentos, é a prova mais que provada que o grande capital está inseguro e que o seu colapso é uma questão de tempo.
A direcção local do PCP reuniu de emergência para analisar este facto, tendo emitido de seguida um comunicado que foi prontamente distribuido pelo concelho, e no qual se denuncia mais este crime contra a classe operária e se incita a população a não se deixar intimidar.
À nossa camarada, o colectivo do Avante! deseja rápido restabelecimento.

Menina? Menino?

2006-05-17T22:09:00.000+01:00

Vem aí outra/o sobrinha/o-neta/o...
Diz a mãe que nem queria posar para o retrato, tantas as voltas que dava!
Por esta altura já as avós experientes de outras netas e outros netos, andam a coleccionar enxoval para a pessoazinha que se dará a conhecer lá mais para o fim do ano.
E eu, faço umas botinhas, um casaquinho, ou... o quê?

Trancas à porta...

2006-05-17T11:44:00.000+01:00

...ou antes remediar que prevenir?

foto: guida alves

Montemor-o-Novo

2006-05-15T22:54:00.000+01:00

Rendas e bordados no centro da cidade

fotos: guida alves

Este vem dos lados de Penamacor...

2006-05-12T23:37:00.000+01:00

Baságueda

Qu'a raio de porra é baságueda?

foto: guida alves

Bom fim de semana

2006-05-12T15:39:00.000+01:00

foto: guida alves

Lisboa, Azinhaga do Paço do Lumiar

2006-05-11T21:53:00.000+01:00

foto: guida alves
De quantas portas se faz um muro?

Da água e das águas

2006-05-11T12:27:00.000+01:00

De fontes e poços estão essas terras mais ou menos bem servidas, consoante o manancial de água que se aninha no subsolo. Trazê-la à sede de cada um é que toma formas diversas, consoante ela brota espontaneamente a molhar-nos os pés e a alma, ou se faz rogada bastos metros abaixo do chão que se pisa.

No primeiro caso é suficiente chegar-lhe cântara ou encaminhá-la a jeito de saciar gentes, terras e bichos, carreinho daqui, rego dacolá. No segundo já é necessário o saber de vedores, engenho e arte de furar, esburacar, escorar paredes, para alcançar a magana que lá no fundo, muito ou pouco fundo, nos faz gaifonas de céu lá em baixo, a imitar-nos os gestos e trejeitos. Mas, assim não se lhe esgote a vontade ou lhe seque o veio, ela aí está, fresca e abundante, ao preceito de cada qual, dando de beber a quem tem sede. Ainda assim, não basta lá chegar-lhe. Há que lhe assinalar o sítio, dar-lhe um ar de graça, enfeitá-la a preceito.
E surgem-nos, ancestrais, plenas de história e de histórias que só não contam, apenas deixam adivinhar.

Monte Redondo, Torres Vedras

Romana a dizem, romana terá sido. Assim o atesta a pedra que a protege, disseram os entendidos, mais os arcos que consentiam o acesso ao manancial, agora tapados, apenas uma moderna portinhola de ferro bem aferrolhada, negando agora a muitos o que dantes seria para todos. E ali escondida num canto, como que envergonhada das muitas camadas de cimento com que a mascararam, ostenta apesar disso um singular coruchéu a revelar mais mão de artista moçárabe do que prática de artesão romanizado. (Em todo o caso, é notável a semelhança com as chaminés do Palácio da Vila, em Sintra, e a outra, mais modesta, de Alcolombal.)

Almoçageme, Sintra

Não exibe atestado de nascimento, mas a forma híbrida, entre o cúbico e o cilíndrico, encimado por um arremedo de meia esfera, adornada com uma gentilíssima flor, conferem-lhe um certo aspecto mourisco. Medieval? Será ou não, mas a água que ainda hoje lhe escorre pela portinhola florida é fresca de certeza. E, também ela, fonte ou poço, se ergue no largo da antiga aldeia, entre casas saloias e muros de quintais...

Pontes de Monfalim, Arruda dos Vinhos

Integrado numa exploração agrícola, exibe para os passantes um ar de morábito, que espicaça a bisbilhotice. Se de morábito se tratasse, sê-lo-ia de algum duende aquático, pois que, contornada e revistada, nos apresenta uma abertura de poço, a que não faltam a corda e o balde. A que remotas lendas, a que exóticas arquitecturas terá recorrido o obreiro de tal pequena maravilha, ali rodeada das cepas que dão o nome ao concelho?

(fotos: guida alves)

Luis Ferreira

2006-05-11T00:13:00.000+01:00

Existência em Movimento

"Coloridas formas
Puro movimento
Vivido por dentro
O traço e o veio
Desfaz o enleio
Percorre caminhos
Descobre o sentido
Cor de pensamento"

Exposição: Edifício do IFEP
R. de Xabregas, 52
Até 31 Mai
Seg a Sex: 9h-17h30

Parir... mas onde?

2006-05-10T15:56:00.000+01:00

Se viver em Portugal é cada vez mais difícil, agora até o simples acto de nascer está a ficar impossível. As maternidades fecham como se de canis se tratasse, porque estão a tornar-se incomportáveis para o orçamento do estado. Tal como fecham as empresas que buscam mão de obra mais barata em países de um ex-terceiro mundo.

Quem vive longe dos grandes centros urbanos, como Lisboa, Porto ou Coimbra, vê-se em palpos de aranha para dar à luz. Ou o faz em casa com a ajuda de uma “curiosa”, ou chama a ambulância que, consoante a disponibilidade, pode demorar ou não, e arrisca um percurso mais ou menos demorado até à próxima maternidade, aguente aí que só falta meia hora de caminho, ou vai parir a Espanha... Em vez de ter menino ou menina, tem niño ou niña, y olé! Quién sigue?
Conclusão: daqui a uns anos haverá muito boa gente que terá a nacionalidade portuguesa mas a naturalidade algures em Espanha. Será este o caminho para o iberismo?

Adenda: Ou terão os neo-natos e respectivas genitoras, direito a este presente...?

«Obviamente demito-o!»

2006-05-10T00:37:00.000+01:00

Faz hoje 48 anos que um general "sem medo" o disse alto e bom som, para que o regime estremecesse nos seus fracos alicerces. Salazar não lhe perdoou a afronta e o resultado viu-se nas eleições presidenciais de 8 de Junho seguinte. Os eleitores, perante o resultado de uma das maiores fraudes eleitorais de que há memória, mais do que nunca sentiram-se vilipendiados, amordaçados, espezinhados. Esse longínquo 8 de Junho foi dia de festa e esperança... até à publicação dos editais. Foi um sonho colectivo deitado por terra, à conta das muitas chapeladas dos acólitos de S. Bento. Mas nem mesmo depois de o assassinarem em 1964, os abutres passaram a dormir descansados. A esses que a terra lhes seja bem pesada!

O 25 de Abril foi feito por capitães, mas houve um general que, com outros homens sem medo, também esteve lá.

Aljustrel, Alentejo

2006-05-09T01:05:00.000+01:00

fotos: francisco colaço

Zeca Afonso

2006-05-03T21:42:00.000+01:00

foto: guida alves

Paz poeta e pombas

A Paz viajou em busca da silêncio
Sitiou Berlim
Abdicou em Londres
A Paz saltou dos olhos do poeta
Atacada de psicose maniaco-depressiva

Foi nessa altura que as pombas
Solicitaram nas agências as tarifas
Mas não viram mais o poeta
Que gozava na Suiça
Duma licença graciosa

A Paz saiu aos saltos para a rua
Comeu mostarda
Bebeu sangria
A Paz sentou-se em cima duma grua
Atacada de astenia

Foi nessa altura que as pombas
Solicitaram nas agências as tarifas
Mas não viram mais o poeta
Que gozava na Suiça
Duma licença graciosa

2006-05-03T16:51:00.000+01:00

- Tu aí, diz já onde tens escondidos as 19 armas de fogo, as 13 caçadeiras, a pistola de nove milímetros, as 500 munições, os 22 carregadores de nove milímetros e mais os dois silenciadores!"

O meu Manelinho

2006-04-30T17:54:00.000+01:00

Tinha três anos e estávamos de férias na Quarteira. A praia era pouca para ele e para as suas investidas mar adentro. Destemido e sem dar cavaco a ninguém, mal nos instalávamos e já ele largava chinelas e toalha de banho e lá ia, todo lampeiro, ao primeiro banho da manhã. Regressava feliz, cheio de areia e com o calção a fugir-lhe pelo rabiosque abaixo.

Hoje este menino faz 33 anos. Homem feito, com certezas e dúvidas, um coração onde cabem todos os afectos, é ainda o meu Manelinho...

Na Messejana

2006-04-30T14:59:00.000+01:00

foto: guida alves

Com passos de ir e vir, de sair e de entrar, se faz a vida de uma soleira de porta. Desgasta-se a pedra e a tinta, para voltar a ser pedra e tinta, uma e outra vez, enquanto alguém insistir em habitar o espaço para dentro da porta, ou sentar-se à entrada, nas réstias de sombra que a estival tarde soalheira permite, ou sorvendo com avidez os avaros raios de um sol invernoso. E conversa-se, conta-se e reconta-se histórias, ou cala-se um silêncio feito de gestos moles, ténues, sublinhando o passar do tempo.

Sidónio Muralha

2006-04-30T02:48:00.000+01:00

Romance

Depois daquela noite os teus seios incharam;
as tuas ancas alargaram-se;
e os teus parentes admiraram-se
e falaram, falaram...

Porque falaram duma coisa tão bela,
tão simples, tão natural?
Tu não parias uma estrela
nem uma noite de vendaval...

Mas tudo terminou porque falaram.
Tu fraquejaste e tudo terminou.
- Os teus seios desincharam;
só a tristeza ficou.

Ficou a tristeza duma coisa tão bela,
tão simples, tão natural...

- Tu não parias uma estrela,
nem uma noite de vendaval... .............................. ...............foto: andrez irrazabal

Por terras do Sorraia

2006-04-28T02:07:00.000+01:00

À boleia do amigo João Costa Pereira, foi-me dado conhecer uma parte do concelho de Coruche, no que tem (ainda) de genuino. Na aldeia da Erra, sede de freguesia, acolhedora e bem arrumada, mau grado as velhas casas, antes tipicamente ribatejanas e hoje rendidas ao mau gosto do azulejo-de-casa-de-banho, outras onde a ruina vai minando talvez já sem tempo para que se lhes deite mão sabedora de tradições, ainda foi possível encontrar destas preciosidades. Certamente que a sua sonoridade há muito deixou de se ouvir e a sua função de fazer sentido. Mas teimam (até quando?) em ser memória.

Corrigenda: Vila Nova da Erra e não apenas Erra. Coisas que falham a quem quer absorver tudo em pouco tempo... Obrigada, João.

Fim de semana em pleno Alentejo

2006-04-27T00:53:00.000+01:00

Fim de tarde em Aljustrel - Nª. Srª. do Castelo

Amanhecer em Montes Velhos

_____________Pela hora da sesta em Messejana

Apague-se a memória...?

2006-04-26T18:23:00.000+01:00

Em dia festivo e felizmente ainda comemorado pelos conservam memória própria ou transmitida, um pêérre vindo do fundo dum poço (entretanto convenientemente convertido em fonte), recusa o cravo na lapela. Por ser vermelho ou apenas por ser cravo? Só ele saberá. Mas da soturna e macambúzia figura ninguém o livra.

Em Santarém, um estátua evocativa d' "aquele que deu tudo e não pediu a paga", jazia esquecida num armazém.

Se Salgueiro Maia foi um dos obreiros do 25 de Abril, os cravos vieram acrescentar um simbólico tom de festividade a essa manhã. Indissociáveis, portanto. E no entanto há quem almeje arrumá-los longe de vistas e lembranças, pintá-los de bruma. Apagar a memória?

ABRIL DE ABRIL

2006-04-25T02:49:00.000+01:00

Era um Abril de amigo Abril de trigo
Abril de trevo e trégua e vinho e húmus
Abril de novos ritmos novos rumos.

Era um Abril comigo Abril contigo
ainda só ardor e sem ardil.
Abril sem adjectivo Abril de Abril.

Era um Abril na praça Abril de massas
era um Abril na rua Abril a rodos
Abril de sol que nasce para todos.

Abril de vinho e sonho em nossas taças
era um Abril de clava Abril em acto
em mil novecentos e setenta e quatro.

Era um Abril viril Abril tão bravo
Abril de boca a abrir-se Abril palavra
esse Abril em que Abril se libertava.

Era um Abril de clava Abril de cravo
Abril de mão na mão e sem fantasmas
esse Abril em que Abril floriu nas armas.

ALEGRE, Manuel in “30 Anos de Poesia”

dotsem

2006-01-29T11:21:00.000Z

...paciência para blogar.
Até qualquer dia.

A voz do dono

2006-01-25T16:45:00.000Z

Tenho pena de José Sócrates. É um homem só, um homem abandonado, lançado às feras. Ainda por cima, indefeso. Diz que disse mas não o fez intencionalmente. Mera coincidência. Como poderia ele cometer um acto mal intencionado, sabujo, servil, manifestamente ofensivo, se estava só? Como poderia ele saber, de tão só e distante que estava, que o seu imprescindível discurso de “boas vindas” iria coincidir com as palavras do poeta? Sócrates desculpa-se, não tinha dado por nada. Ninguém o avisou, nem sequer estava a seguir as várias emissões televisivas, ele que até só vê o Canal Panda... Não lhe atirem as pedras da culpa, que ele é um homem inocente, bem intencionado, uma alma pura. Um anjo descido á terra para guarda, obediência e companhia de Stº. Aníbal.

De agora em diante, Sócrates já só falará quando deve, quando o deixarem, quando lho ordenarem.

Palavras de José Saramago...

2006-01-25T15:03:00.000Z

...proferidas durante a sua vinda ao Concelho da Moita - Biblioteca Municipal, mensagem que muitos considerarão muito rica de reflexões e de preocupações que à nossa vida dizem respeito

"Olá, boa tarde a todos.
É com muito interesse que volto à Baixa da Banheira, esta grande urbe que eu conheci como aldeia.
Aliás, a aldeia ainda se pode entrever no meio desta grande cidade, que eu nunca soube por que se haveria de chamar de Baixa da Banheira.
Há anos disse num Congresso da CGTP que o nosso País está hoje após a Revolução de Abril de 1974 tal como estaria se não tivesse havido Revolução.
Caiu-me o Carmo e a Trindade em cima, colocaram na minha boca palavras que eu não disse, pretenderam que eu defenderia que não tinha valido a pena haver o Abril de 1974.
Não.
O que eu disse é que não sei se temos democracia.
Na verdade, temos um poder democrático regido por poderes que não são democráticos.
Vivemos numa democracia parcial.
Os poderes transnacionais é que governam, e eles não estão interessados no bem da nossa cidade, antes sim nas suas folhas de resultados.
Um regime democrático, não é que não seja importante, mas não é suficiente.
A sociedade humana está doente.
O ser humano vive mal, exceptuando aqueles que sempre viveram bem.
Vejamos o exemplo de New Orleans:
No País mais rico e poderoso do mundo, não havia disponíveis bens essenciais para acorrer às vítimas, nem cobertores, nem geradores, nem outras respostas de primeira necessidade; foi necessário os USA lançarem pedidos internacionais de ajuda nesse sentido.
Nas vésperas do Furacão Katrine, a ordem de evacuação da cidade foi dada. Saiu quem tinha carro próprio, ficou na cidade quem não encontrou alternativa à fuga individual.
Isto no País mais rico do mundo.
As diferenças entre pobres e ricos são cada vez maiores, e maior é a diferença entre os que sabem e os que não sabem.
Na Idade média, o saber estava nas mãos e na cabeça de uma minoria, sempre ou quase sempre teólogos e embriões da investigação e do pensamento científicos.
Não havia interesse nem meios para o saber chegar às massas.
Bastava que todo o mundo soubesse apenas que deus fez o céu e a terra, e acabou.
De resto, as pessoas viviam num caldo de superstição, realidade bem mais forte que religião.
Agora, estamos numa nova idade média.
O conhecimento científico está concentrado numa minoria, que sabe cada vez mais, face a uma imensa massa de ignorantes que somos todos nós.
Sabíamos coisas há anos, que deixámos de saber.
Por exemplo: diante de uma máquina de escrever, bastava-nos levantar a sua tampa, para perceber, mesmo que ao de leve, como funcionava. Podíamos verificá-lo.
Hoje, um computador é um mistério, nós quase que apenas somos macacos amestrados a quem se ensinou a pôr os dedos nas teclas certas.
Será que teríamos tempo e vida para conhecer tudo?
Francamente não.
Mas o oposto não é suportável.
Como se sabe, o nível com que se sai das Universidades é cada vez mais baixo.
As pessoas pensam cada vez pior;
Pior, não sabem pensar.
Há tanta coisa para dizer sobre isto que nos preocupa, tanta coisa para discutir, que eu nunca mais acabava.
Enfim, sobre as Bibliotecas, que é o assunto que nos traz hoje aqui.
Há dias, vieram a Lisboa 2 Jornalistas da Agência EFE, para comigo conversarem numa Biblioteca Municipal.
Fomos juntos ao Palácio das Galveias, ao Campo Pequeno, a uma Sala de Leitura que entra na história da minha vida, e eu entro nela.
Uma coisa é saber ler, de forma mecânica, outra coisa é meter-se uma pessoa dentro de um livro.
Para tal, é preciso curiosidade, é preciso paixão.
Quando era rapazinho adolescente, eu não tinha um só livro em casa.
Nessa Sala de Leitura, e porque não tinha quem me orientasse, eu lia tudo, o que entendia e o que não entendia.
Entrar numa Biblioteca, pela primeira vez, é como chegar e entrar numa ilha desconhecida.
É preciso abrir o nosso próprio caminho.
Nas Galveias encontrei de novo quase 70 anos passados (farei 83 anos de vida dentro de 2 a 3 meses) a sala de leitura, a ilha onde tive de procurar o meu caminho.
Foi como se o tempo tivesse dado uma cambalhota.
Não fui eu que lá entrei agora (depois da vida que vivi, dos livros que escrevi, depois do Nobel, sim porque não me posso envergonhar do Nobel que recebi), quem entrou foi o tal adolescente.
Nessa altura, aos meus 19 anos, comprei os meus primeiros livros com 300$00 emprestados por um amigo.
Nesses anos de 1939/ 1940 (era quase a pré-história), os jovens tinham uma vantagem sobre os de agora.
Não havia play-stations, nem TV, nem Internet.
Mas a sensação que tínhamos ao termos um livro na mão, era a de passarmos a ter tudo.
Hoje dir-me-ão que esse tudo se supre com outras formas de aquisição de conhecimento.
Cuidado, pregar-vos lições de moral, eu não quero.
Mas parece que se quer resolver o velho problema da quadratura do círculo, que não tem resolução, com métodos como estes:
Os jovens têm de aprender;
Vamos ver se conseguem aprender sem esforço;
OK: vamos pedir-lhes trabalhos de grupo.
A fórmula surge como magnífica. Em geral, nesse grupo, 1 ou 2 fazem o trabalho, e 5 ou 6 assinam por baixo.
É preciso saber que tudo precisa de esforço.
Viver o aprender, viver uma paixão, amar, viver, tudo precisa de esforço.
Acontece que a indústria do ócio fornece quantidades incomensuráveis de bugigangas, que não facilitam ou não permitem desenvolver o aprender a aprender, nem o desenvolvimento da sensibilidade.
A responsabilidade de viver é uma necessidade, é uma capacidade responsável que nos é própria e inerente, pelo facto de sermos seres humanos.
Isto onde vivemos é um mundo
Mau
Feio
Sujo
Injusto
Um mundo onde parece impossível que aceitemos viver, como se nada houvesse a fazer contra isso.
Não temos poder.
Ah, esquecia, temos o poder democrático.
Mas esse está condicionado e gerido por poderes que de democrático não têm nada.
Ler um livro é um esforço, implica trabalho.
Seja um romance, um livro de história ou de sociologia.
O trabalho é necessário.
Ou o conhecimento entra para dentro de nós, ou é pura pintura que com o tempo cai.
Fala-se hoje muito de formação contínua. Mas isso não pode ser um fato feito de remendos, embora possa cobrir o corpo.
No passado havia as joelheiras, os fundilhos, os remendos.
Mas o conhecimento não pode assentar em remendos.
Há uma questão que não tem que ver com diferenças de idade.
Uns viverão pouco.
De outros se espera que vivam muito.
O Mundo é muito grande, mas há algo de nome Portugal.
Ainda ontem saiu o Relatório sobre o Desenvolvimento Humano, onde surge que Portugal perde posição relativa.
Apesar da aparência de prosperidade, é preocupante o endividamento das famílias portuguesas, ao ponto de se dever dizer que por detrás da aparência, se vive francamente mal.
Dou-vos um pequeno exemplo:
Quando publiquei em 1980 o ‘Levantado do Chão’, telefonou-me um amigo meu, a quem oferecera um exemplar.
Disse-me que não percebera nada.
Como se sabe, quando falamos, não há virgulas nem pontos finais, nem tão pouco pontos de interrogação. Foi também assim que iniciei a escrita que desde então inventei.
Por isso lhe respondi que lamentava muito, mas que lhe podia dar uma sugestão:
‘Olha, experimenta ler em voz alta’, disse-lhe.
Como resposta, recebi um ‘já compreendi’, ‘o que tu pretendes é que a pessoa ouça dentro da sua cabeça o que está a ler’, esclareceu-me esse meu amigo.
Sabemos que os jovens saem das universidades e não pensam, pior, não sabem pensar, ao ponto de serem muitas vezes incapazes de pôr no papel algo que faça sentido.
Ora, os ricos não precisam de saber nada, só têm de saber comprar e gastar.
Mas para nós, é fundamental saber como é o mundo.
É preciso ler, pensar e debater.
A leitura é um trabalho, mesmo que dê prazer.
Há que procurar o lado do prazer.
Reporto-me à Escola Primária, para poder falar de leitura em voz alta.
Quando o Mestre pede ao menino Xico (nome que hoje nenhuma criança aceitaria ter), ou à menina Sónia (nome que tantas meninas gostam agora de ter) ‘levanta-te e lê’, tudo acontece.
A familiaridade com a letra impressa, ou começa na Escola Primária, ou não virá depois.
Isto tudo é óbvio.
Mas tenho de admitir que para outras pessoas, com outros interesses, que se colocam noutras posições, isto pode não significar nada.
Em Milão, quando de uma recente apresentação de um livro meu, Umberto Eco teve uma frase terrível.
Eco é uma pessoa muito vital, forte, alegre, não é o género de académico mergulhado nas coisas interiores.
Ele disse ‘Tenho medo do futuro pelo meu Neto’.
Isto quer dizer:
Tenho medo do futuro, onde não irei chegar;
Mas o meu Neto vai lá estar;
E eu tenho medo do Mundo em que o meu Neto vai viver.
Nós aqui inventámos o célebre conceito que recomenda que, quem vier atrás que feche a porta.
É puro egoísmo.
Haverá porta?
Haverá casa?
Como será?
Aqui volto a New Orleans: é tão fácil passar-se da prosperidade óbvia ao desastre completo.
Houve quem dissesse que New Orleans já antes fora descrita no ‘Ensaio sobre a cegueira’.
Com o barril de petróleo a caminhar para os 100 USD, a humanidade pode derrubar-se.
Nós que pensávamos, como dizia Leibniz, que vivíamos no melhor dos mundos, devemos constatar:
É verdade, mas…
A instabilidade é latente, as consequências são imprevisíveis.
Isto que eu digo deveria ser um agradecimento, lamentando que a rapaziada não tenha tido paciência para vir até cá (o certo é que a Sala escolhida como alternativa ao Salão maior até está cheia, e até tem gente de pé, que são os mais corajosos).
Na verdade, há tantos centros culturais, mas a crise da cultura nunca foi tão grande.
Confunde-se com facilidade cultura com espectáculo.
É verdade que espectáculo também é cultura.
Só que o espectáculo ocupa demasiado espaço das outras manifestações culturais, da cultura no seu todo.
Sejamos claros: o que é que eu tenho de fazer num concerto de Rock?
Pagar o bilhete, bem mais caro que um livro (de cujo preço caro sempre nos lastimamos, sem esquecer todo um universo que ele tem de alimentar);
E aplaudir.
Desse concerto, o que fica?
Uma recordação.
Com um livro, é diferente.
É como entrar numa ilha desconhecida. Passados 5 anos, volta-se à ilha e descobrem-se novos caminhos que se julgava não existirem.
Espero poder encontrar-vos em qualquer outro lugar, enquanto houver vida.

(Obrigada, F.Duarte, por me teres enviado este texto.)

Espairecendo...

2006-01-24T18:31:00.000Z

You Are a Carnation

You are down to earth and grounded.
You tend to be more traditional than trendy.
Your confidence gets you through anything.
People trust you and are very loyal to you.

What Flower Are You?

O que dizem eles agora

2006-01-22T20:51:00.000Z

-"Ó meu deus, deixa-me presidir!..."

-"Faltou-me um bocadinho assim..."

-"Sim, senhor professor, é já a seguir..."

Peniche, dia 21 de Janeiro de 2006

2006-01-22T19:52:00.000Z

Dia de refexão oficial e estive aqui. Com a família, com amigos de sempre, com Dias Lourenço. A relembrar. A adquirir cada vez mais a certeza de que não queremos voltar atrás.
Mas ainda há quem tenha a memória curta...

Livra!

2006-01-22T19:16:00.001Z

Em vez de roer as unhas ou tamborilar com os dedos na mesa, entretenho-me por aqui enquanto faço figas e penso "tudo menos isto"!

O GALO É O DONO DOS OVOS

O galo é o dono da casa
a galinha, da cozinha
ou se porta direitinha
ou apanha com a asa
que o galo é o dono da casa

O galo canta de galo
a galinha, cacareja
e o pintainho deseja
o fim de tanto badalo
e o galo canta de galo

O galo come faisão
a galinha é quem o assa
e o pobre o pinto passa
passa uma fome de cão
e o galo come faisão

O galo é o dono dos ovos
a galinha é quem os bota
e o pinto é compatriota
da miséria de outros povos
que o galo é dono dos ovos

Por mais que cante o galo
o galo está a dar o berro
é que nem com mão de ferro
faz do pinto seu vassalo
por mais que cante o galo

Anda amarelado o galo
como a gema que o pariu
o sol nunca lhe sorriu
quanto ao pinto, é um regalo
não há sol que não o tisne
o galo canta de galo
para o pinto é canto de cisne

(Sérgio Godinho)

Do not disturb

2006-01-20T14:36:00.000Z

Pois, devido á falta de eficiência, habilidade e demais atributos necessários para gerir um blogue, este, mais uma vez, vai para o estaleiro. Fica disponível para as postagens e respectivos comentários, e viva o velho!

Mas rescontruir todo o template vai dar cá uma trabalhêra...

Eduardo Ramos

2006-01-17T22:50:00.000Z

No CCB, hoje, foi um espectáculo para guardar na memória. Música (alaúde árabe, tamboura, zukra, daf, tar, derbuka e bendir), voz e dança. Música e poesia árabe, libanesa, turca, cantigas de amigo, galaico-portuguesa, Ibn-Ammar e Al-Mutamid. Creio que todos saímos de lá em perfeito aman (êxtase).

A música, a voz, a dança, tudo se conjugou de uma forma perfeita, harmoniosa, que todos aplaudiram ao compasso da música. O pai, Eduardo, os dois filhos, Carolina e Tiago, ela bailarina e ele percussionista, tal como o Baltazar Molina, encheram o palco - pago a peso de ouro por quem lá quer actuar, mas isso já são outras "músicas".
Auditório esgotadíssimo desde há dias, uma assistência que o Eduardo merecia.
Pena que o Centro Comercial, perdão, Cultural de Belém, por inépcia, desconhecimento ou ingnorância, deixe passar safarditas ou sefardistas em lugar de sefarditas, mas por 5€ para este espectáculo porquê e para quê ser "tão" exigente?
Para uma despedida daquelas que ainda deixam mais saudades, um abraço à Janica, um abraço adiado há anos e por isso ainda mais forte e sentido.

Não matam mas moem

2006-01-13T17:21:00.000Z

E moendo dessa maneira, tentam matar devagarinho. Ou conduzir à depressão, à loucura, à psicose suicida. No mínimo dos mínimos, atiram com as pessoas para o divã dos psis. Porque depois da filhadeputice, que outra coisa não se lhe pode chamar, o tal documento chega pela genérica e inofensiva mão dos CTT.!... Por aqui, caso arrumado, sem ser preciso recorrer a empresas mais drásticas.
Mas quem paga as despesas com avogado para a contestação ao processo e com as terapias que se verificaram indispensáveis para que a saude se equilibre? A tal dos Euros e das estrelas? Ou o tal ao serviço da tal? Claro que não: até aqui saíu do ordenado da "arguida" (que ainda por cima é mal educada...), a partir daqui do que vier do Fundo de Desemprego.
Ai, se a mim ou a ela saísse o Euromilhões...

Triunfo dos Porcos?

2006-01-10T00:36:00.000Z

Ainda não, mas por este andar lá chegaremos... a menos que se faça a tempo a matança dos ditos, dos quais nada sobrará para a salgadeira. Antes para queimar e enterrar, não vão eles deixar semente que lhes perpetue os malefícios.
Então não é que a principal criatura que moveu todos os cordelinhos das (im)competências - certamente depois de uma noitada de casino Estoril a estoirar o que tem e o que se calhar lhe advém por mor destas maquivélicas manobras - se recusa a entregar à trabalhadora despedida o necessário e indispensável documento para o Fundo de Desemprego, a fim de ter direito ao respectivo subsídio?
Isto ainda vai muito que falar, garanto-vos eu!

Alexandre O'Neill

2006-01-09T01:03:00.000Z

Há palavras que nos beijam
Como se tivessem boca.
Palavras de amor, de esperança,
De imenso amor, de esperança louca.
Palavras nuas que beijas
Quando a noite perde o rosto;
Palavras que se recusam
Aos muros do teu desgosto.
De repente coloridas
Entre palavras sem cor,
Esperadas inesperadas
Como a poesia ou o amor.

(O nome de quem se ama
Letra a letra revelado
No mármore distraído
No papel abandonado)

Palavras que nos transportam
Aonde a noite é mais forte,
Ao silêncio dos amantes
Abraçados contra a morte.

(Im)competências .Post 3

2006-01-08T00:23:00.000Z

Não que o assunto anteriormente versado, de forma mais ou menos genérica, sem precisar os comos, os quandos e os porquês, tenha sido arrumado na prateleira. Não que tenha falecido a gana de, como também foi aventado, de "por a boca no trombone" e de "chamar os bois pelos nomes". Não que as supostas "competências" se tenham convertido a nobres ideais de justiça, nomeadamente justiça laboral, pela angélica mão da irmã Lúcia e desistidos dos maléficos desígnios. O que acontece nestes processos é que, depois de desencadeados, se tornam morosos, de uma lentidão pérfida, para que o visado (ou visada) se desgaste em saúde física e mental. Quem sabe, talvez até se fine e tudo fica de novo e naturalmente nos desengonçados eixos em que é uso e costumo tudo ficar.

Pois, como eu dizia, quem tem neurónios, vontade própria, idealismo q.b., fica proibido de os ter através de um simples processo disciplinar... com vista a despedimento!
Uma primeira ameaça, tão mal enjorcada que nem um advogado experiente lhe conseguiu decobrir a finalidade, depois de contestada a preceito e com a voz da razão, deve ter sido atabalhoadamente metida no fundo de uma qualquer gaveta, pois até os mandantes das tais verminosas competências devem achado exagerada a imbecilidade. Mas como não há uma sem duas, eis que um segundo processo disciplinar sai do sebento chapéu do mágico. Desta vez mesmo para doer!
Acusações de todo o tipo, desde o não cumprimento de horários - meia horita de atraso em cada manhã ou uns minutos após o almoço em dia de ginástica, mas com propositada omissão das horas de trabalho cumpridas ao fim do dia... sem remuneração, é claro! Segue-se ou antecede-se, e aqui a ordem dos factores é perfeitamente arbitrária, a má execução de trabalhos com evidentes e avultados prejuizos para os clientes. Provas disto? Nada de nada. E aquele acusador com miolos de lombriga vai ao ponto de esmiuçar conversas tidas com a "arguida", como lhe chamam - em que a dita cuja se recusa a entrar em mais conversas avulsas, o que lhe vale, preto no branco, o epíteto de mal educada! (alto!, que já é também comigo!...)
Resumindo, contestação feita, deixa-se arrastar o tempo para se chegar à quadra natalícia e o presente está aí: olho da rua! (Bom, pelo menos acabam-se as incertezas e as indefinições.) Falta fazer as contas finais de "quanto lhe devemos, ora deixa ver, subsídio de férias, 13º. mês, mais uns pozes como manda a lei, que cá pela agência é tudo gente cumpridora da moral e dos bons costumes, e não nos chateies mais. E agora é só assinar aqui, a bem de todas as formalidades legais."
Debaixo de grande pressão é difícil fazer coisa acertada. E o aqui que e onde ela assinou, trazia no meio de todo um palavreado que poucos, nestas circunstâncias, terão o sangue-frio necessário para ler até às entrelinhas, a declaração expressa de que a partir daquele momento Fulana de Tal nada mais tem direito a reclamar da empresa E......., nem mesmo por via judicial!
De um lado ficam os Euros e as suas estrelas, do outro a vontade férrea de nunca desistir nem abdicar. Por enquanto ganham os Euros por 1-0, mas há outras estrelas no firmamento...

(Como é de calcular, um dia todos os nomes serão aqui escarrapachados, letra a letra. Para que se saiba quem são as tais (im)competências. É só dar tempo ao tempo.)

Convite para bica e abraço

2006-01-05T16:52:00.000Z

Querido João: nunca as tuas palavras cairam em saco roto, e muito menos agora que temos mais tempo para trás que pela frente. Já nos imaginaste a resmungar um com o outro ou em cúmplice cavaqueira, ao mesmo tempo que calcorreamos de nariz no ar e olhar atento esta Lisboa que se nos agarrou à pele? Pelo meio uma patanisca e um copo de três num qualquer tasco de bairro, e no final tu com material para inspirada escrita e eu com imagens para ilustrar. No final, a tal bica e... um abraço!

Para nós e para a posteridade.

Ainda "Os Alentejos visitados"

2006-01-05T16:28:00.000Z

Seria prova de uma enorme ingratidão não trazer para aqui, sob a forma de postagem, que não de comentário, esta troca de e-mails entre o meu amigo Zé Alberto e duas colegas suas em terras do Alentejo e que ele teve a amabilidade de me enviar.

De: José Alberto Franco
Enviada: quarta-feira, 4 de Janeiro de 2006 11:46
Para: Celeste Mesquita; Rosa Calado
Assunto: ARRAIOLOS

Queridas Celeste e Rosa:
No blogue de uma amiga minha, Margarida Parreira Alves, foi incluído no passado dia 31.12.2005 um "post" Os Alentejos visitados muito bonito, que contem belas fotografias da vossa terra de adopção.
Querem espreitar?

http://www.vemosouvimoselemos.blogspot.com

Depois, digam o que acharam.
Beijos,
Zé Alberto

De: Celeste Mesquita
Enviada: quinta-feira, 5 de Janeiro de 2006 11:44
Para: José Alberto Franco
Assunto: RE: ARRAIOLOS

Bom dia
Ontem vi o blogue e tomei a liberdade de o reencaminhar a alguns amigos da zona, nomeadamente à presidente da Junta de freguesia de Arraiolos.
As fotos estão um espectáculo. A da Graça do Divor, aldeia onde nasceram grande parte dos familiares do Manuel, vê-se a antiga escola primária (primeiro andar ao fundo) e do lado direito do madeiro, a primeira porta, a casa do tio Patanisca (assim chamado por toda a aldeia), homem forte e robusto, que cedo ficou sem pernas e preso a uma cadeira de rodas, fruto de um acidente, mas tal facto, não o impediu de ser um lutador de causas justas, nomeadamente na distribuição da terra a quem a trabalha. A seguir, a casa do tio João (tio do Manuel), homem de um saber especial e de uma inteligência manhosa que só alguns alentejanos, por força da vida, a sabem ter.
As casas foram vendidas a outras "gentes", a "stressados" urbanos...
Em frente das casas que indico fica a Casa do Povo.
Há 30 anos atrás todas as decisões da aldeia eram discutidas naquele largo.
O Castelo de Arraiolos, tem uma vista particularmente bonita, diz-se que tem a forma arredonda porque foi construído em tempo de paz, na Idade Média, tendo como construtor/autor - João Simão arquitecto nomeado em 1306.
A Rosa mora exactamente na franja do Castelo, do lado esquerdo da foto. São Gregório, Aldeia da Serra e Santana do Campo são aldeias particularmente bonitas.
A Sempre Noiva, solar de muitas crenças e lendas, há muito foi "vendida"(?) diz-se, a um arquitecto de Lisboa, foi recuperado e deixou de poder ser visitado. As herdades circundantes, que outrora integravam projectos colectivos de sonhos e desenvolvimento comunitário também hoje são explorações privadas.
Muito obrigada, querido amigo, pela lembrança de me divulgares este "blogue".
Integraste a comitiva deste passeio?
Um dia vem visitar Arraiolos, vem visitar-nos... Nós vivemos entre Arraiolos e as Ilhas é um sitio muito bonito, chamado Horta dos Mosqueiros.
E já agora rever algumas fotos de Lisboa, também foi gratificante. Pormenores que quando aí vivemos nem sempre reparamos.
Um forte abraço

De: "José Alberto Franco"
Para:
Assunto: FW: ARRAIOLOS
Data: quinta-feira, 5 de Janeiro de 2006 12:39

Olá, Guida
Como vês, o teu incansável trabalho de militância cultural e cívica vai dando os seus frutos.
Pensei que gostarias de conhecer a reacção que recebi já de uma das minhas duas amigas, e também colegas (trabalham na Delegação da DGTT de Évora), que entretanto moram em Arraiolos. Trata-se da chefe de secção Celeste Mesquita, cujo marido (Manuel Sofio Nobre) tem raízes familiares na Graça do Divor.
De caminho, a Celeste conta muitos factos ocorridos por aquelas paragens, cuja memória é importante retermos. E talvez até a nossa Aldraba um dia possa fazer qualquer coisa naquela área, não achas?
Está à vontade para, se te interessar, comunicares tu própria com esta malta.
Grande beijo
Zé Alberto

A todos três um grande abraço. À Celeste e à Rosa um muito obrigada pela divulgação do blogue e a promessa de uma visita em breve para mais aprender sobre tão belos lugares.

Lisboa e a sua Baixa .2

2006-01-03T22:36:00.000Z

Os edifícios da chamada Baixa Pombalina, concebidos para resistir a sismos segundo os então modernos padrões de engenharia civil, seriam tudo menos bonitos. De carácter robusto, linhas direitas, austeros, não fossem novos donos que, com o tempo, lhes acrescentaram alguns adornos que os destacassem dos demais e hoje pouco se lamentaria o seu gradual desaparecimento.
Comércios diversos os adquiriram para expandir o seu ramo de actividade. E para que cada um se distinguisse dos seus congéneres, ornamentos vários, simples cantarias esculpidas ou flamejantes florões ou graciosas grinaldas ao gosto romântico, acrescentaram o requinte que faltava às sólidas mas macambúzias contruções, sem lhes comprometerem as linhas mestras. Muitas dessas instituições desapareceram na volutas de uma economia cada vez mais obediente a mandos multinacionais, mas, apesar de várias delapidações, hoje ainda se pode apreciar curiosidades como estas:

Esquina da Praça da Figueira com a Rua do Amparo

Rua da Assunção
Recanto dos antigos Armazéns Grandela

Rua Augusta com a Rua da Assunção

Rua da Prata com a Rua de S. Nicolau

Rua dos Fanqueiros com a Rua de S.Nicolau

Os Alentejos visitados

2005-12-31T21:25:00.000Z

Uma visita detalhada a Arraiolos, a vila azul.

Entretanto o tempo turva-se, caem uns chuviscos, e Igrejinha... uma aldeia, não pode mostrar-se no seu brilho policromático.

A barragem do Divor já vai mostrando um nível de águas razoável...

Tinhamos no roteiro "turístico" uma referência ao Castelo do Mau Vizinho ou da Pontega, ali já a 4 km de Igrejinha. A caminho de Azaruja, para trás e para a frente, e castelo... nada! Nova consulta ao "GPS" e o dito fica dentro de uma herdade. Portão aberto, entramos meio desconfiados, fazemo-nos ao caminho de lama e de jipes. Adiante, e sem castelo no horizonte, o monte apinhado de gente e cavalos em ar de regresso de caçada grossa. Olho desconfiado em cima do Punto, ninguém se afasta que "isto aqui não é o da Joana", mas lá se consegue romper caminho... até uns 50 metros adiante. Porque do castelo, nem uma pedra! Tornamos à estrada, orelha murcha, mais ainda por só nos vermos rodeados de vedações de arame, como num campo de concentração. Alentejo privatizado em zonas de caça associativa?

A impressão é reforçada com outra baldada visita ao Solar da Sempre Noiva. Os mesmos arames, a mesma procura por caminhos do demo, e como resultado um belo palacete de portões fechados. Uma matilha de rafeiros alentejanos rosna por trás das grades e mostra uns caninos ameaçadores. Até a caseira, obediente às patronais ordens, quando perguntada se podemos assomar ao pátio para ver melhor as janelas manuelinas, responde com um áspero e definitivo NÃO! Irra, que já é azar...

Resta-nos rumar a Graça do Divor, onde um acolhedor madeiro fumega no largo...

Mas regresamos a casa com uma pergunta (im)pertinente: de quem é afinal o Alentejo e os seus monumentos?

2006 está aí!

2005-12-31T17:01:00.000Z

E que seja para todos nós um ano de esperança, de paz, de afectos, de sol na alma.

Receita de ano novo

Para você ganhar belíssimo Ano Novo
cor do arco-íris, ou da cor da sua paz,
Ano Novo sem comparação com todo o tempo já vivido
(mal vivido talvez ou sem sentido)
para você ganhar um ano
não apenas pintado de novo, remendado às carreiras,
mas novo nas sementinhas do vir-a-ser;
novo
até no coração das coisas menos percebidas
(a começar pelo seu interior)
novo, espontâneo, que de tão perfeito nem se nota,
mas com ele se come, se passeia,
se ama, se compreende, se trabalha,
você não precisa beber champanha ou qualquer outra birita,
não precisa expedir nem receber mensagens
(planta recebe mensagens?
passa telegramas?)

Não precisa
fazer lista de boas intenções
para arquivá-las na gaveta.
Não precisa chorar arrependido
pelas besteiras consumidas
nem parvamente acreditar
que por decreto de esperança
a partir de janeiro as coisas mudem
e seja tudo claridade, recompensa,
justiça entre os homens e as nações,
liberdade com cheiro e gosto de pão matinal,
direitos respeitados, começando
pelo direito augusto de viver.

Para ganhar um Ano Novo
que mereça este nome,
você, meu caro, tem de merecê-lo,
tem de fazê-lo novo, eu sei que não é fácil,
mas tente, experimente, consciente.
É dentro de você que o Ano Novo
cochila e espera desde sempre.

(Carlos Drumond de Andrade)

Feliz Natal

2005-12-22T00:13:00.000Z

Para todos os amigos, bloguistas ou não, visitantes costumeiros ou ocasionais, simples viajeiros de passagem,

UM NATAL À MEDIDA DOS DESEJOS DE CADA UM!

"Pas de deux"

2005-12-21T12:29:00.000Z

Ontem foi o dia do "grand finale", com um "pas de deux" difícil de executar. Cada um dos bailarinos interpretou a música segundo o seu próprio ouvido, de modo que a dança saiu um bocado desconchavada, sem direito a bis. O brilho, apesar de tudo, instalou-se no aspecto avoengo de um, em desprimor do cenho carregado de outro. Mas de realmente novo, não parece ter-se visto grande coisa. Os aplausos finais soaram a mornos, de circunstância, dirigidos não ao conjunto, mas a a cada um, segundo as preferências do público. Ficou o registo de cada um dançar a sua própria coreografia, eivada de antigos vícios de postura.

Matilde Rosa Araújo

2005-12-18T21:50:00.000Z

(Fotografia de Mário Sousa)

Caixinha de música

Grilo, grilarim,
Tens um canto azul
Na noite de cetim!
Cigarra, cigarraia,
Tens um canto branco
No dia de cambraia!
Formiga, miga, miga,
Só tu cantas os nadas
Do silêncio do Sol,
Das estrelas caladas...

Descubra as diferenças

2005-12-16T20:58:00.000Z

- "Deixem-me trabalhar!" (Cavaco Silva por ele próprio)

- "Deixem-no ganhar!" (Mário Soares por Jorge Coelho)

Debates? Não, obrigada.

2005-12-15T14:36:00.000Z

El gallo rojo y el gallo negro

Cuando canta el gallo negro
es que ya se acaba el día.
Si cantara el gallo rojo
¡Otro gallo cantaría!

¡Ay! si es que yo miento…
el cantar que yo canto
lo borre viento.
¡Ay! que desencanto…
si me borrara el viento
lo que yo canto.

Se encontraron en la arena
los dos gallos, frente a frente.
El gallo negro era grande
pero el rojo era valiente

¡Ay! si es que yo miento…
el cantar que yo canto
lo borre el viento.
¡Ay! que desencanto…
si me borrara el viento
lo que yo canto.

Se miraron cara a cara
Ya atacó el negro primero
El gallo rojo es valiente
Pero el negro es traicionero

¡Ay! si es que yo miento…
el cantar que yo canto
lo borre el viento.
¡Ay! que desencanto…
si me borrara el viento
lo que yo canto.

Gallo negro, gallo negro,
gallo negro te lo advierto:
¡No se rinde un gallo rojo
mas que cuando está ya muerto!.

¡Ay! si es que yo miento…
el cantar que yo canto
lo borre el viento.
¡Ay!, que desencanto…
si me borrara el viento
lo que yo canto.

Jorge de Sena

2005-12-14T21:56:00.000Z

Natal de 1971

Natal de quê? De quem?
Daqueles que o não têm?
Dos que não são cristãos?
Ou de quem traz às costas
As cinzas de milhões?
Natal de paz agora
Nesta terra de sangue?
Natal de liberdade
Num mundo de oprimidos?
Natal de uma justiça
Roubada sempre a todos?
Natal de ser-se igual
Em ser-se concebido,
Em de um ventre nascer-se,
Em por de amor sofrer-se,
Em de morte morrer-se,
E de ser-se esquecido?
Natal de caridade,
Quando a fome ainda mata?
Natal de qual esperança
Num mundo todo bombas?
Natal de honesta fé,
Com gente que é traição,
Vil ódio, mesquinhez,
E até Natal de amor?
Natal de quê? De quem?
Daqueles que o não têm?
Ou dos que olhando ao longe
Sonham de humana vida
Um mundo que não há?
Ou dos que se torturam
E torturados são
Na crença de que os homens
Devem estender-se a mão?

É Natal, dizem...

2005-12-10T12:14:00.000Z

Lisboa e a sua Baixa .1

2005-12-09T19:25:00.000Z

De todos os locais de Lisboa, um dos mais carismáticos, ou mesmo míticos, é a Baixa. Aí se concentrava até há umas dezenas de anos o melhor do comércio tradicional. Mais para sul, para o lado do rio, ficava a fina-flor da alta finança e os ministérios.
E quem queria fazer compras, ia à Baixa. Pela Baixa se deambulava, vendo montras enquanto se fazia horas para o cinema. Em horas de ponta, as ruas da Baixa enchiam-se de gente apressada, saida de comboios, autocarros, eléctricos, com a preocupação de não perder o "ponto".
Características que se perderam a pouco e pouco, com o advento das grandes superfícies, a deslocalização de ministérios e serviços para outras zonas da cidade, a par do desaparecimento de muitos moradores. A Baixa perdeu muito da sua vitalidade, parte do comércio correu taipais, a vida tornou-se mais cinzenta. Dos poucos sobreviventes, alguns renderam-se a um internacionalismo vistoso e de alto preço, só acessível a poucos. Mas os prédios, as casas, as antigas lojas, não deixaram morrer as velhas marcas. Elas persistem, gravadas na pedra, pintadas no vidro, numa espécie de aculturação. E as pessoas continuam a percorrer as ruas em passo lento ou estugado, esquadrinhando as antigas matrizes, aprendendo novas referências. Ou passando simplesmente, sem saber de mudanças e novidades.

Aguinaldo Fonseca (Cabo Verde)

2005-12-09T14:19:00.000Z

Mãe negra

A mãe negra embala o filho.

Canta a remota canção

Que seus avós já cantavam

Em noites sem madrugada.

Canta, canta para o céu

Tão estrelado e festivo.

É para o céu que ela canta,

Que o céu

Às vezes também é negro.

No céu

Tão estrelado e festivo

Não há branco, não há preto,

Não há vermelho e amarelo.

- Todos são anjos e santos

Guardados por mãos divinas.

A mãe negra não tem casa

Nem carinhos de ninguém...

A mãe negra é triste, triste,

E tem um filho nos braços...

Mas olha o céu estrelado

E de repente sorri.

Parece-lhe que cada estrela

É uma mão acenando

Com simpatia e saudade...

Um bife, uma imperial e boa companhia

2005-12-07T23:12:00.000Z

Numa tarde aterefada, o meu querido João desafia-me para um almoço inesperado mas aliciante. Não era só o bife da Portugália, mas a companhia do Raimundo, do Marco e do Lutz, e a certeza de que o degustava com multiplicado prazer.
E conversa vai, conversa vem, quase nada passou em claro a este quinteto de gente que sabe conviver apesar das suas divergências. Depois cada qual foi à sua vida, sobrando para mim e para o João ainda o tempo para uma viagem de metro, alinhavando mais cumplicidades.
Fim de noite a condizer: VITÓRIA DO GLORIOSO!

Receita para adoçar a alma

2005-12-07T22:05:00.000Z

Corta-se um requeijão do Alentejo em fatias finas, que se dispõem-se num prato. Por cima de cada uma deita-se uma colher de doce de calondro* de Trás-os-Montes.
Come-se e chora-se por mais!

*variedade de abóbora, também chamada carneira ou porqueira

Amílcar Cabral

2005-11-26T00:39:00.000Z

Rosa.
Chamam-te Rosa, minha preta formosa,
E na tua negrura
Teus dentes se mostram sorrindo.
Teu corpo baloiça, caminhas dançando,
Minha preta formosa, lasciva e ridente
Vais cheia de vida, vais cheia de esperança
Em teu corpo correndo a seiva da vida
Tuas carnes gritando
E teus lábios sorrindo...
Mas temo a tua sorte na vida que vives,
Na vida que temos..
Amanhã terás filhos, minha preta formosa
E varizes nas pernas e dores no corpo;
Minha preta formosa já não serás Rosa,
Serás uma negra sem vida e sofrente,
Serás uma negra
E eu temo a sua sorte.
Minha preta formosa não temo a tua sorte,
Que a vida que vives não tarda a findar...
Minha preta formosa, amanhã terás filhos
Mas também amanhã...
... amanhã terás vida!

Opiniões (ou 'opiniães'...?)

2005-11-25T12:43:00.000Z

"DE GUTENBERG A PIMPINHA

Por Nuno Markl

Johannes Gensfleisch Zur Laden Zum Gutenberg. Nascido em 1398. Presume-se que tenha falecido a 3 de Fevereiro de 1468. A quem se deve, na década de 1440, a invenção da imprensa. O poder da criação de Gutenberg seria demonstrado em 1455, ano em que o inventor editaria a famosa Bíblia emdois volumes.

Sim, a Bíblia de Gutenberg tornou-se num marco notável na História das palavras impressas. Até ao passado fim-de-semana.

No passado fim-de-semana, o semanário português O INDEPENDENTE publicou, discretamente, no seu suplemento VIDA, uma coluna de opinião da autoria de Catarina Jardim. Quem é Catarina Jardim? Nada mais, nada menos do que a popular Pimpinha Jardim. Que fica desde já a ganhar a Gutenberg neste ponto - Gutenberg não tinha nenhum nome de mimo. Ele era capaz de gostar de ter um nome de mimo - não deve ser fácil ser Johannes Gensfleisch ZurLaden Zum Gutenberg - mas creio que ainda não era muito comum, na Alemanha do século XV, atribuirem-se nomes de mimo. Muita sorte se alguma das namoradas lhe chamou alguma vez JOGU, o único diminutivo aceitável de Johannes Gutenberg. E mesmo assim não é muito aceitável, porque soa demasiado próximo a iogurte, e isso é uma indústria completamente diferente daquela na qual Gutenberg semovia.

Voltemos então a Catarina Jardim e à sua coluna no jornal. O título do artigo é TODOS A BORDO, e trata-se - como o nome indica - de um relato detalhado sobre um cruzeiro a África que a jovem fez.

Ela diz, no início "O cruzeiro a África foi uma loucura, pode mesmo dizer-se que foi o cruzeiro das festas - como alguns dos convidados chamavam ao navio em que Luís Evaristo nos presenteou com MAIS UM BeOne on Board". Gosto da maneira como ela fala, sem explicações nem perdas de tempo, de pessoas e iniciativas sobre as quais boa parte dos leitores não faz a mínima ideia quem sejam ou no que consistem. Nada contra - isto faz com que qualquer leitor se sinta cúmplice erapidamente imerso no universo Pimpinha. Adiante.

Ficamos a saber que ela esteve em Tânger, e que a experiência foi, possivelmente a mais marcante da vida desta jovem. Passo a ler o que ela escreve:

"Tânger é bastante feia, muito suja e as pessoas têm um aspecto assustador."

Nunca fui a Tânger, mas já fui a sítios parecidos e subscrevo inteiramente as palavras de Pimpinha. Malditas pessoas pobres, que só estragam o nosso planeta com a sua sujidade e o seu ar assustador! É preciso ser-se mesmo ruim para se escolher ser pobre, quando se podeser tão limpo e bonito. Quando se pode ser, em suma, rico.

Eu penso que a Pimpinha acertou em cheio na raiz de todos os problemas mundiais da pobreza. Andam entidades a partir a cabeça em todo o mundo a pensar nisto, andou a Princesa Diana a gastar tantas solas de sapatos caros a visitar hospitais, capaz de apanhar uma doença, quando nós temos a Pimpinha com a solução. Se calhar basta lavar estas pessoas, e talvez - acompanhem-me neste raciocínio; Pimpinha vai ficar orgulhosa de mim - se calhar basta lavar estas pessoas, e em vez de gastar rios de dinheiro a mandar comida para África, porque não os Médicos Sem Fronteiras passarem a andar munidos de botox. Botox! Reparem: não é fazer cirurgias plásticas a toda esta gente feia quevive nestes países, porque isso seria demais.

Mas, que diabo - botox? Vão-me dizer que não é possível ir de vez em quando a estes sítios e dar botox a estas pobres almas? Como o mundo ficaria mais bonito.

Adiante. Pimpinha desabafa, dizendo, sobre as pessoas de Marrocos, "apesar de já ter viajado muito, nunca tinha visto uma cultura assim - e sendo eu loura, não me senti nada segura ou confortável na cidade". Talvez. Mas vamos supor que trocavam Pimpinha por, vamos supor, 10 mil camelos. Era um bom negócio para o Independente. Dos 10 mil, escolhia, vamos lá, 2 para passar a escrever a coluna - o que poderia trazer melhorias significativas de qualidade - e ainda ficava com 9 .998.O que, tendo em conta que Portugal está a ficar um deserto, pode vir a revelar-se um investimento de futuro.

Pimpinha prossegue: "Já em segurança, animou-me a festa marroquina, com toda a gente trajada a rigor". Suponho que, para a Pimpinha Jardim, "uma festa marroquina com toda a gente trajada a rigor", tenha sido assim tipo uma festa de Halloween, tendo em conta que os
marroquinos são - como a colunista diz umas linhas acima - gente feia como nunca se viu.

Adiante. Ela diz: "A seguir ao jantar, mais um festão que voltou a acabar de madrugada". Calma - esclareçam-me só neste aspecto, para eu não me perder. Portanto, houve uma festa, não é? E a seguir, outrafesta. OK.

Uma pessoa corre o risco de se perder nestes cruzeiros, com toda esta variedade de coisas que acontecem.

Diz Pimpinha: "Desta vez não deu mesmo para dormir já que fomos expulsos dos camarotes às 9 da manhã, para só conseguirmos sair do navio lá para as 14 horas. Tudo porque um marroquino se infiltrara no barco e passara uma noite em grande, uma quebra inadmissível nasegurança".

Ora bom. Ora bom, ora bom, ora bom, ora bom.

Portanto, aqui a questão é: viagens a Marrocos e festas com pessoas vestidas de marroquinos, tudo bem. Agora, se pudessem NÃO ESTAR LÁ os marroquinos, isso é que era jeitoso. Malditos marroquinos, sempre com a mania de estarem em Marrocos. E como é que acontece esta quebra de segurança? Eu compreendo o drama de Pimpinha. É que o facto da
segurança deixar entrar um estafermo marroquino vestido de marroquino, numa festa com gente bonita vestida de marroquina, isso só vem provar que, se calhar, os amigos da Pimpinha não são assim tão mais bonitos do que essa gente feia de Marrocos. E isso é coisa para deixar uma pessoa deprimida.

Temos nós a nossa visão do mundo tão certinha e de repente aparece um marroquino e uma brecha na segurança... Enfim - nada que uma ida às compras não resolva, ao chegar a Lisboa, certo, Pimpinha?

Adiante. Diz Pimpinha: "Já cá fora esperava-nos um grupo de policias com cães, para se certificarem de que ninguém vinha carregado de mercadorias ilegais - e não sei como é que, depois de tantos avisos daorganização, ainda houve quem fosse apanhado com droga na mala!"

DROGA? NUMA FESTA DO JET SET PORTUGUÊS? NÃO! COMO? NÃO. Recuso-me a acreditar. Deve ter sido confusão, Pimpinha. Era oregãos. Era especiarias.

Pimpinha Jardim declara: "Mas o saldo foi bastante positivo. Aliás, devia haver mais gente a arriscar fazer eventos como estes".

Gosto desta Pimpinha interventiva. Sim senhor, diga tudo o que tem a dizer. Faça estremecer o mundo. E com assuntos que valham a pena. Aliás, era capaz de ser uma boa ideia escrever um e-mail ao Bob Geldof a tentar fazê-lo ver que essa história de organizar concertos para combater a pobreza em África... Para quê? Geldof devia começar era a organizar concertos para chamar a atenção do mundo para a falta de cruzeiros com festas. Isso é que era. Mania das prioridades trocadas.Que maçada.

Mesmo no final, a colunista remata dizendo: "Devia haver mais gente a arriscar fazer eventos como estes - já estamos todos fartos dos lançamentos, "cocktails" e festas em terra".

Aprecio aqui duas coisas: a utilização do "já estamos todos", como se Pimpinha voltasse a acolher o leitor no seu regaço como que dizendo:
"Sim, tu és dos meus e também estás farto de lançamentos, 'cocktails' e festas em terra. Excepto se fores marroquino, leitor. Se for esse o caso, por favor, exclui-te deste 'todos' ou então vai tomar banho antes, e logo se vê".

Depois, é refrescante saber que Pimpinha está farta de lançamentos, 'cocktails' e festas. Eu julgava que nos últimos dias a tinha visto em cerca de 250 revistas em lançamentos, 'cocktails' e festas, mas deviaser outra pessoa. Só pode ser. Confusões minhas.

Em suma: finalmente, há outra vez uma razão para ler O INDEPENDENTE todas as semanas. Tardou, mas não falhou. Pimpinha Jardim é a melhor aquisição que um jornal já fez em toda a História da Imprensa mundial.

Nuno Markl "

2005-11-22T23:44:00.000Z

Acordai
acordai
homens que dormis
a embalar a dor
dos silêncios vis
vinde no clamor
das almas viris
arrancar a flor
que dorme na raíz

Acordai
acordai
raios e tufões
que dormis no ar
e nas multidões
vinde incendiar
de astros e canções
as pedras do mar
o mundo e os corações

Acordai
acendei
de almas e de sóis
este mar sem cais
nem luz de faróis
e acordai depois
das lutas finais
os nossos heróis
que dormem nos covais
Acordai!

Interpretado pelo Coro da Academia dos Amadores de Música,
dirigido pelo Maestro Fernando Lopes Graça
Poema: José Gomes Ferreira

Miguel Torga

2005-11-22T23:28:00.000Z

Rasto

Semeador de versos? Quem me dera!

Não haveria homem mais feliz.

Ter o espírito em flor na primavera,

E o corpo, no inverno, com raiz.

Não.

Retalho apenas a desilusão...

À teimosa procura

Dum singular e único sinal

Que todo me defina e me resuma,

Vou desfolhando a rosa da expressão

E deixando no chão

Caídas as palavras, uma a uma.

Dona Filomena

2005-11-20T21:49:00.000Z

Da meia dúzia de artigos assinados por Maria Filomena Mónica que li algures, posso dizer que até estaria de acordo com o seu conteúdo, não fosse toda uma indisfarçada superioridade "intelectual" que faz questão de entrelinhar. Se dona Filomena falasse sobre todos os assuntos que aborda sem o fazer "de cátedra", até mereceria credibilidade. Mas quando - o que acontece quase sempre que abre a boca ou puxa do teclado - se empoleira no alto do seu "douto" saber, dá com os burrinhos na água.
Dona Filomena remira-se nos seus subidos conceitos, convicta de que o mundo não gira sem ela, e depois enrola-se em infelizes e elitistas juízos como este, encontrado agorinha mesmo no Às duas por três...

Maravilhoso coração, maravilhoso...

2005-11-13T15:23:00.000Z

Mas quem foi a luminária que...?

Aqui se declara...

2005-11-12T22:54:00.000Z

...e eu subscrevo!

Dia 9 de Novembro

2005-11-10T19:15:00.000Z

Foi ontem, claro. Mas precisamente ontem estive ocupadíssima a fazer anos, tantos como 61! Acreditem que já vai custando um bom bocado fazer tantos num dia só!...

Mesmo assim, ainda gosto de os comemorar o melhor que sei e posso. Desta vez fui apanhar ares do Alentejo, que sempre rejuvenescem corpo e mente, apesar de já se fazer sentir um certo fresquinho no vento que passa.

E de lá trouxe algumas imagens para que este dia 9 seja festejado com os amigos que por aqui costumam passar.

Lavre.

Santa Sofia.

Montemor-o-Novo.